estampida de MAMUTS por la ciudad

El Momento y La Paradoja

2012-01-16T15:34:00.008-06:00

el tic tac ya no dicta. el tic tac se somete al dictador que lo retuerce a la vista y sin que lo veamos, que lo hace nacer por un agujero y desaparecer en cierto punto del cielo para volver a reaparecer, bajo tus pies desiertos. No hay dogma y hay caos, por tanto. En tanto que no hay norma ni sombra si no hay luz, el reloj no tiene sentido; lo único que tiene sentido es escurrirlo como una toalla sobre mi boca para que caiga la última gota y ver brotar de mi pecho y de mis manos. y de mi luz mi sombra, porque si soy luz tengo sombra y me duele la vista de ver al dictador que impide al reloj dictar y hacer el tic tac.

A dos minutos de darte una patada de suela en medio de la espalda. y gritarás.

a menos de dos minutos aún para que te dobles y te retuerzas como un ciempiés bajo mi suela.

a menos de un minuto largo de que saque en ti la falta y salgas directo a hacer home run por las escaleras.

en poco más de un minuto y medio rodarás como un tonel medio lleno de mierda agarrándote la barriga en el suelo.

al minuto y medio exacto
volverás a gritar
sin parar de llorar
en medio del salón como una oruga retorciéndose de asco.

poco menos que un minuto y medio después empezaré a bajar las escaleras
tranquilo
cantando
sonrío
danzando escalones
escuchando cómo te agarran mis dolores.

no pasarán dos segundos más para que entres en pánico, para que una idea se esboce en tu mente, la idea de que tan sólo exista mi sombra.

cuando falte menos de un minuto, tus gritos y alaridos se habrán transformado en sollozos y aullidos. no te atreverás a gritar cuando esté tan cerca, sería desafiar a lo que shakespeare llama sorrow.

al medio minuto volveré a patearte, penalti fuerte, la cabeza. mira hacia la puerta.

ya sólo podrás entender, pero no moverte ni hablar, y verás mis zapatos delante de tu charquito de sangre. y me verás, cuclillas las rodillas, y oirás un susurro que ya ni entenderás, y notarás mi lengua deslizarse suave y dulce por tu oreja, y llorarás, más. y sólo faltaran diez segundos.

y me levanto,
nueve,
hago crujir mi cuello,
siete,
y mis dedos,
cinco,
y escupo andando hacia la puerta,
tres,
y la abro,
uno,
salgo y la cierro suave.

menos uno.

...pum...

y te vuelvo a dar otro patadón en lo alto de la escalera, dictador de mierda.

2012-01-03T09:57:00.003-06:00

http://www.youtube.com/watch?v=I4fHyOa_bDY&NR=1&feature=endscreen

Me gritan mis antiguos vientos en mí incómodos. El viento que me sopla me hace girar sobre mí mismo; y tú, frente a tu atardecer en la playa, te giras hacia mí tranquila en este balcón, con tu copa de vino, de tinto. Sonríes y vuelves la vista al sol que te alimenta; tus sabios y rubios cabellos viven si sonríes, bailan al viento, pero se desplomarían de golpe si llorases.

Este ser peludo y pequeño se retuerce sobre sí atusándose las carnes y desperezándose en mí, en un claroscuro confuso.

Perdonadme que no se me entienda al escribir, pero es que soy el hombre de la gabardina de vuestros dibujos. El de la sombra, el que se sacude la chaqueta para taparse el cuello, perder la mirada y encoger sus hombros de espaldas al viento que le hace sombra y le atusa el flequillo a la cara.

paso de ser incienso a ser una sensación; sólo quiero ser una sensación descriptiva que te erice la piel. Tambores, señores... !tambores!

la banda sonora del ojo del huracán

2011-09-07T16:40:00.003-05:00

http://www.youtube.com/watch?v=ex9UWYhVAbE&feature=player_embedded

Se cultivan en mí todos los experimentos emocionales que dios nos ha dado. Los caldos de los cultivos se me enturbian, se me vuelven en contra, se calman, se me levantan achantándome. El alma cuece los entresijos del futuro, y noto cada uno de ellos, mi cuerpo sólo responde a las predisposiciones del cuerpo, el alma bloqueada no puede hacer nada. La llave guardada, que espera el momento, el maravilloso momento, de reposar las armas (por hastío y agotamiento) frente a la batalla ganada, o perdida, pero al fin y al cabo batallada, que es lo único que importa en nuestro aprendizaje. La bella banda sonora melancólica que se escucha in crescendo desde el fondo del abismo emocional batallado. Impunes emociones afloran, impunes armas desfloran, impunes actos que impunes mueren en su propia ensimismidad.
Queda la batalla por delante. Quedan los golpes, los aceros, los cañones, las armas químicas, los duelos a muerte, los ensañamientos, las guerras, las guerras de los infinitos años. Queda el humano en su misma razón de ser, en su humo, que no es otra que la de batallar para morir y dar lugar a lo que tenga que nacer.
Que muera el hombre, que el sudor lo funda, que sus huesos lo torturen, que se le revelen; que su sangre se vuelva ácida, que el big bang sea en su seno, que el efluvio divino emane, y que de lugar a otro gusano de seda que se hace capullo para ser gusano otra vez, la frustración.

Me cago en todos tus muertos uno a uno, están al caer

gratitud que me transmites

2011-08-09T11:09:00.003-05:00

no hay nada que me guste más que acercarme a ti mientras duermes la siesta y, con la tenue luz que siempre ha de acompañar a las siestas, oler tu piel desnuda, y disfrutar del olor del descanso de tu sonrisa tranquila.

pelo rubio al viento para un verano diferente y maravilloso.

desorientadología

2011-04-16T12:06:00.004-05:00

mi piel desierta bajo tus pómulos cuarteados. mi cuerpo yermo, vacuo de energías, siniestro y adverso ante el presente. Un sólo cuerpo agotado ante el presente: horas, minutos, eras, y el mismo resultado, sólo que más viejo.

No hay rumbo para los marineros de aguas turbias, cualquier orilla es puerto querido de embarcaderos desaparecidos, asideros garantes de existencia.

que no te duela el silencio, que te duela el desaliento. que no caigan las lágrimas, que sobrevenga la fuerza y que el ojo del huracán desaparezca. que vengan las olas de dioses y levanten a los titanes del sueño, que vuelvan a alzar, juntos, lo onírico de lo dionisíaco y la cruda tierra de mis entrañas en la espiral de la construcción de la vida.

me he dejado tanto que no me encuentro, permitidme el lloriqueo inadecuado

legado político

2011-01-17T16:05:00.003-06:00

Que nada os detenga. Que ninguna ley os impida moveros. Andad, caminad, cogeos de los codos y pisad fuerte, marcando con cada paso una zancada de la que jamás retrocederéis. Mirad desafiantes, aguantad las miradas mentirosas y poco honrosas. Que sus rostros desatinados sean vuestro aliento y sus enfados os llenen de satisfacción. No consintáis una mentira por descarada que parezca y vivid honestos,siendo fieles a vosotros mismos. Nunca renunciéis a nada, y mucho menos a vuestra dignidad. Ceded, aprended a ceder cuando es necesario, cuando os equivoquéis, así aprenderemos.

No dejéis que la humanidad os consuma y no contribuyáis a consumirla. Amad, amadlo todo, haced que vuestros cuerpos se rindan al Amor para hacer la Revolución. No os pediré que cuidéis del mundo porque éste es auto-suficiente; simplemente amadlo, sed Amor, sed Revolución.
Y sed antifascistas, antifascistas en el sentido atómico-molecular de la palabra: que allá donde vayáis no crezca la mala hierba del antifascismo, ni un sólo ápice, no lo toleréis, no caigáis en las mentiras de las democracias actuales.

Superaos, superaos día tras día haciendo de vosotros mismos unos seres maravillosos e independientes; y sin renunciar a vuestra luz ayudaos, iluminad sin deslumbrar y ayudad a crecer sabiendo esperar y recordar, fundíos entre vosotros siendo uno sólo el grito que agita los tiempos.

Ganároslo todo, y si ya lo tenéis merecerlo, haceos merecedores de ello. Demostradle al mundo que no tendréis miedo nunca a decir la palabra Revolución: usadla con cabeza, pero sobre todo con corazón; y si no teméis a pronunciarla,, hacedla, no malgastéis un minuto porque el tiempo se agota tras cada suspiro, hacedla.

Sed firmes en vuestros empeños, en vuestros propósitos y metas, en vuestros compromisos; y llorad, llorad sin miedo siempre que lo necesitéis, pero no lloréis sin antes luchar.

Pero si podéis, sobre todo si queréis y por encima de cualquier cosa lo sentís, volad, volad por encima de todo, por encima de vosotros mismos, sobre los cuerpos y los parques, sobre las venas de los campos arados y los mares de plástico, sobre los mares, los ríos y las piedras, sobre las copas de los árboles y sobre sus raíces, sobre los puentes, túneles y nubes negras.

Volad hasta que derribéis el destino y conquistéis el horizonte.

damisela rompetiempos

2010-11-29T19:02:00.004-06:00

tu bus llega a las 8:40 a mi cama.

abres la puerta de la casa silenciosa de este invierno, atraviesas el pasillo, pasas por delante de la cocina (que tiene la puerta semientornada y deja una veta de luz) y del baño, y llegas a la puerta violeta de mi habitación. La abres con tu sonrisa, agarrando el pomo al mismo tiempo que acercas tu cabeza a la puerta... y asoma tu sonrisa radiante en mi habitación a oscuras iluminándola tenuemente (para no molestar).
Al fondo de la habitación...un cuerpo se despierta. Se retuerce y te esboza su primera sonrisa del día, se despereza y te emite una sonrisa que le impide abrir los ojos.

-He traído el desayuno.- se escuchaba en mi mejilla mientras me besaban con ternura unos labios rosados.

Eres mi popper temporal. El popper es una droga que se comenzó a usar como vasodilatador para aliviar la angina de pecho, su duración era breve e intensa. Más tarde se empezó a usar como dilatador anal para las relaciones sexuales, extendiéndose más su "comercialización".
Tu eres así, pero a lo temporal (aunque siempre perenne). Entras en mi vida sin llamar a la puerta pero sin dejar de saber que estás ahí,esperando, con las manos entrelazadas en el bajovientre y sonriendo, siempre sonriendo. Entras sin promesas por cumplir y sin cosas por hacer, teniendo como límite el horizonte, quedándose obsoleta la estratosfera. Entras en mi espacio temporal para dilatar mi tiempo, mientras que siempre he creído que eso acotaría mi desarrollo. Entras y haces dilatar las dimensiones espacio-temporales, rompiendo temporalmente las barreras cuánticas y haciendo que el tiempo pase más lento. Me gustaría decir que nuestro amor es cuántico, pero no lo voy a decir (aunque te lo pueda demostrar por la cuántica),sólo voy a decir que los minutos, contigo, tienen que pasar un par de veces. Dilatas el tiempo y me dilatas el pecho (aún no he comprobado lo anal).

eres carne de poesía, lo que pasa es que nunca me atrevo a conceptualizarte.

desafinad!

2010-11-06T14:17:00.001-05:00

el cielo, algunas mañanas en el norte, te impone unos tonos grisáceos que joden, incluso llega a mojarte con una llovizna continua que sólo sirve para molestar y hacerte cagarte en la civilización meteorológica. además, es probable que te cueste respirar por cualquier congestión, con lo que el agobio puede resultar aturullante, o al menos a mí me lo parece. y revives las típicas escenas, ya sabes, aquello de mirar desde el interior de un coche lleno de gente a través de unos cristales empapados una mañana fresquita, con el estómago calentito por café. y ves los típicos divagares de las gentes con sus quehaceres pucelanos y sus "qué más me da a mí" o sus "eres el leitmotiv de mi vida"... a fin de cuentas, con la mirada perdida en las calles irregulares, no esperas que nada te sorprenda, y de repente, te sorprende: haciendo las veces de luz hecha sonido, una voz adolescente y femenina se alza sobre las conversaciones de política. esa voz va, en un primer momento, sobrellevando la canción que suena en el salpicadero, pero crece, de forma inasible, crece mucho más de lo que el autor de la canción pensó nunca. su voz es adolescente, pero ella no lo es, pues su adolescencia (junto con la de sus compañeres) fue diferente a la del resto; no es lo mismo nacer en la pantorrilla de la vida que en el entrecejo.
su voz sigue creciendo, conoce la canción y es súmamente agradable, se sabe desgarrar y abrazarse cuando lo tiene que hacer, sabe cantar, aunque parece que lo hace sin querer, y eso es lo bonito, sentada al final del coche. y cierra los ojitos entonando y sintiendo lo que reza en inglés; hasta que se resta, y se queda agazapada, en el fondo del coche, más cómoda que antes.

es una estamapa maravillosa, me obnubilo, me letargo y de repente me despierto.

y me aborda la tragedia:
"¿canta porque le gusta la canción y disfruta (simplemente disfruta), o canta para que sepamos que se sabe la canción y que sabe cantar?"

cada vez desconfío más del mundo, me aborda más la tragedia, me torno más hijoputa e hipócrita. y eso me vuelve un ser un poco más misántropo y menos amante del ser humano.

¿os puedo partir las rodillas de un patadón en la rótula?

os jodéis, flanderes del mundo

subacuático

2010-10-18T13:18:00.001-05:00

sabes que te abrazo con toda mi fuerza, pero si nos hundimos no te preocupes, seré pez.

(odio escribir las mejores líneas del mundo y perderlas)

my shit, no-typical

2010-09-06T11:11:00.003-05:00

(me niego a los hipervínculos, así que como siempre...)
http://www.youtube.com/watch?v=fZeA0PbjcdI

no quiero que toquemos la luna con la punta de los dedos, quiero agarrarla fuerte y hacerla explotar dentro de mi puño, y que no estalle en mil pedazos, que se haga infinita con infinitas gotas de sangre tiñéndola para que siempre tengamos una luna roja.

no quiero tener el mundo en la palma de mis manos, pues si la luna ha reventado sólo necesito tener el mundo bajo la planta de uno de mis piés para chafarlo contra el suelo cósmico encharcado de sangre lunática.

no te voy a desear con todas mis fuerzas, sino que te desearé con todas y cada una de mis erecciones de luna roja clavándose en su cuerpo para que demuestres que no quieres morir y que vas a sobrevivir.

y si sobrevives no te quiero para siempre a mi lado, te quiero a ratos sobre mí gritando enloquecida para ver los reflejos de tu voz desgarrándose sobre los cachos de luna roja en tu pecho.

después, cuando descanses, no quiero una fina capa de piel entre tú y yo, quiero entre nosotros un vasto océano que nos desquicie para agarrarlo con las manos y dejarlo caer sobre las ciudades y que se habiten los fondos transoceánicos, y así demostrarte que no existe la distancia

no quiero que tras alterar el orden geográfico del planeta chafado me susurres al oido palabras de amor para consolarme, desgañítate durante horas hasta que desfigures mi serenidad a base de broncas extremadamente materiales y jodidamente físicas.

y cuando, sordo, te busque, no quiero encontrarte en un paraje idílico por casualidad, quiero ir a drede a un páramo de ira en secano y que cuando me veas salgas corriendo despavorida peleando por sacarme un metro más de ventaja.

y si te cansas de correr, tampoco iré a buscarte a lo más alto de la más alta torre y matar al dragón de no sé qué cuento de hadas, pero sí que te buscaré en el peor tuburio calentando a un tipejo para que te pague un pico y le vacilaré y me pelearé con él hasta que cuando me empuje al suelo casi muerto te agaches acluquillada a mi lado y llorando me digas que deje de gritarle a ese cerdo, que pare ya.

y como me lleves en bolandas a tu palacete de princesa te mato; así que cuando me arrastres hasta tu habitación en el edificio con más homicidios por habitación de la ciudad, no quiero que hagamos el amor en terciopelo, quiero que, entre cartones, follemos como perros para combatir un frío invierno neoyorkino; y que de la basura, resultemos relucientes vencedores.

pero tienes que saber que si cualquier tipo trajeado se acerca a ofrecernos cobijo por mero altruismo solidario, no se lo agradeceré con una amable sonrisa, sino que me levantaré enfurecido, lo acuchillaré allí mismo agarrándole del hombro y con la navaja clavándose en su abdómen repetidas veces, me cagaré en su sombrero y después de quemarle la ropa huiremos cogidos de la mano hacia no sé qué portal detartalado.

y lo peor no es que me vaya a afligir con este arte inductivo, sino que acabaré con mucha más dignidad de la que nunca hayas imaginado y nunca me habrás tenido tantas ganas...

¡a llorar a la iglesia!

y las migajas

2010-08-08T10:20:00.003-05:00

creo que me acabo de dar cuenta, pero en realidad todavía no:

además de imaginar, de disfrutar, de padecer, de vivir, de follar, de trabajar, de amar, de gritar, de sangrar y de ser comunista tengo que sacarme, por el momento, una carrera, y no lo estoy haciendo...

el día que me dé cuenta...

agosto nostálgico y ruidoso

2010-08-04T16:27:00.005-05:00

respira
despiértate de la mañana atrapada y hazte viento que sople y empuje.
despiértate del sueño y del deseo y hazte carne y cae en el vacío inmenso de esta cama y llénalo con tu cuerpo cayendo a plomo. Rompamos la cama y tirémosla por la ventana, o al revés, o no importa qué.

Salta del desdén y de las estrellas fugaces y abanica mi estampa perdida. Acrecienta y acerca el aliento a mi cuello y susurra en mi oreja el destino que nos queda.
Habla del tiempo, Eva, háblame en sueños de lo incomprensible.
Fugaz, entrelaza tu etéreo cuerpo y elévate hacia abajo y dilata mis pupilas con la caricia tierna de un amor que no se va, que no se olvida, que no está.

Fugaz, flashback y resoplido que embarga el alma y cautiva al desvarío.

No te hagas luz ni vengas a mi hábitat de sueños mal pagados a decirme entre luces de colores que me quieres; no caigamos en locus amoenus: antes muertos descarnados el uno del otro, desangrados en el grande granate charco y las miradas absortas.

Eva, hazlo ya, cruza el umbral, deshaz la cama, pierde la magia, vuélvete imperfecta, pierde los estribos, grita desquiciada, dime sin decirlo que me amas, colúmpiate en mis brazos, gime colorida, trabaja perdiendo tu vida, odia ganando terreno y perdona ganándolo todo, construye y mata, lee, aprende y llora amargamente y sufre; Eva, hazte mujer y abandona tu estatus. Simplemente, piérdelo todo ...

pero ahora no, ahora te necesito arriba, bien alta, iluminando el horizonte para caminar siguiendo la luz del faro de la inagotable y sorpresiva imaginación.

PD: la fuerza de la magia y la belleza es tan grande que que destroza las fábricas y las casas y los pueblos enteros en un torbellino de coloridas explosiones, arrastrando consigo todos los males del mundo en un huracán.

no hay boli ni papel

2010-07-15T18:30:00.003-05:00

"¡Las musas se van! ¡Oh, póstumo! (...) Las musas se van porque vinieron las máquinas y apagaron el eco de las liras"

decía Rubén Darío, y acertaba el muy hijo de puta; lo asimilo de nuevo en mis propias carnes.
Demasiado ruido de máquinas, demasiado ambiente hostil para las musas...

eterno retorno

2010-06-28T14:49:00.002-05:00

ella es todas las mujeres que me han roto el corazón

y algún día os contaré cómo.

alta traición

2010-06-20T18:18:00.005-05:00

no hay humanidad que atienda este desbarajuste. No son hormonas si el río no las lleva. No es el tiempo ni es la distancia, es otra cosa.

es cuando estás, cuando eres, cuando apareces y te contoneas, cuando bailas en mi cuello. cuando te inquietas, cuando lloras, cuando te excitas en otros cuerpos.

No hay humanidad, te lo garantizo, que pueda sujetar las fuerzas de este titán empujando a los continentes. El ímpetu de la destrucción, el conato del amor, la insuficiencia de esta corta existencia que une ambos sentimientos en uno sólo y volviéndolo inconcebible. Arrastro las cadenas que me lanzan y mi cuerpo gris e inmenso encarnizado brilla en pos de tu dulce figura bailando en el tambor de mi corazón, tan lejano ahora.

¿lloro? ¿quieres que llore en las puertas de tu vida? ¿quieres que corra el riesgo de que vuelva a no poder abrazarte? sí, siempre abrazo con miedo, pero es el miedo quien atemoriza.

Hermanos, os acuso de alta traición.
alta traición, hermanos.

No puedo luchar contra vosotros.
Sois lo poco que me queda, y vagáis mi vacuidad dejándome tan solamente sólo.
Sois mis anclajes a este mundo que tanto asco me da.
Os lleváis el alma de mi alma y mi complemento en prematura turgencia.

el miedo atemoriza, y la cobardía a estas alturas es innombrable, pero se siente.

¿Tan imposible quedas ahora que tanto brillas, eva?

tan quédamente solo...

gracias, perra

2010-06-13T19:43:00.006-05:00

ahí te quería ver yo

ayudas, consejos, imposiciones, conversaciones opresoras (porque al final tenemos que poner palabras a lo que sentimos), himnos de gloria, trascendentalismo, espiritualidad, más allá de un más acá, anclajes oxidados en sangre, vuelos impresionantes sobre horizontes impensables, revoloteos icarianos, metáforas porque no hay palabras, trasiegos, concretitud, inmensidad, diálogo, lo que me retiene al suelo del sur,
lo que me hace volar,
que me hace volar,
me hace volar,
hace volar,
volar,
volar,
volar...

VOLAR

VOLAR

VUALÁ!

¿y sabes qué es lo mejor? que sólo me puedes entender si no hablo.
y también que no te puedo pedir que calles nada, porque en realidad ninguno de nosotros sabría cómo contarlo ni a quién.

llaman a la puerta con unos anclajes entre los brazos y bye bye men se diluyen en el sumidero que me eleva.

amazing shining,
bonito gesto a fin de cuentas ;)

dispuestos a volar

2010-06-13T07:34:00.001-05:00

puedes entenderlo? puedes entender que no quiero brillar?
eres, siquiera, capaz de comprender lo que pretendo en blanco y negro?
escucha y calla al ritmo que el corazón falla al latido del espero y llego
llora ante el monstruo que se alza inmenso y negro al ritmo de no sé qué tambores
admira como el agua encubitada se transforma en nitroglicerina: del que nada fue, todo se esperará.
saben? no es delito planteárselo, que va! es realmente placentero ver cómo se puede alimentar al horror, vivir haciendo daño, ser sólo si siéndolo.

Doleré a cualquiera que se cruce en mi camino o interponga en mi objetivo, es eso lo que quieres oir?
no me digas que hablo blanco ni que brillo por luz propia ni que con tan sólo un movimiento nos podemos encontrar con la piedra de toque de nuestra salvación. No queda salvación, gaia, para los que no la merecen. Somos condena condenada, el testimonio del que cuyo hastío le asesinó en el mismo seno de su propia imaginación. Somos el grito de salvación de la locura y el desquicie. Somos una nota malsonante prolongada ad infinitum y un puro y pulcro ruido blanco que estremece, sin más. Estremece. Te hace retorcerte sobre ti mismo en vacilaciones ontológicas, escudriñando tu propia existencia ante el dibujante del horror y el pánico, ante la nube de heroína onírica que se estanca en los pulmones solidificándose en clavos de óxido negro, como un sueño:
como el sueño de la especie humana.

Somos el resplandor de un loco esquizofrénico encadenado.

ave maría purísima

2010-06-03T01:56:00.001-05:00

Te lo voy a contar.

El cólico de fé se me amontona en las sienes y me galvaniza las vértebras. Galvanizadas y oxidadas vértebras que sólo se mueven para dolerse y sangrarse.
Es el mismo Dios el que se me agarra a la cabeza y pretende quebrarme el alma y reventarme el cráneo a base de presión; y sólido de odio le escupo indemne. Le grito "olvídate de mí y muere" y lo veo evaporarse en piedra viva.
Son los efluvios de un alma blanca, que se me agarran y me quieren dormir para que no dé a la luz más oscuridad limpia de amor, vacía, vacua como el cerebro de mi especie. Es el mismo Creador que se arrodilló ante mí para engendrarme el que ahora me quiere dormir a base de dolor blanco, repito, que no es más que amor. Y es blanco para que duela más, para que sea más visible la sangre de mi alma en el suelo y en las paredes que se extienden hasta el pensamiento.
Es negro el cielo si hoy río, para moverme a mi antojo; pero si brilla con esplendor y me sonríe a la cara, temo desesperado balanceándome autista en un rincón de mi cuerpo. Arrojo el miedo e introduzco el principio del amor y me enamoro de mi secuestrada ausencia de mí mismo para viajar al galope en pos de mi balancearme inerte bajo el techo que me limpia los ojos de sabiduría y me reina de caos.Caos.

y ya que el caos es el lugar común de nuestra existencia desorientada...

siglo de las luces hecho carne

2010-05-24T05:20:00.003-05:00

si ella no lo reconoce me es indiferente. puedo perseguirla recitándole poesía, nunca me ha dado miedo la muerte.
los cuerpos sutiles de otros cuerpos se me suben al pecho y me presionan con tal ímpetu que borran la decencia. ¿cuántos cuerpos necesito para dejar de sentir? ¿cuándo se desgasta mi amor? eva es una especie en extinción, y cada vez más lejana, perdida en la tierra; y yo, su hermano de sangre vacilante, amante del sueño idílico del paraiso, abrazante de mañanas, acomodador de, otra vez, sueños...
¡malditos acomodadores! nunca fuí consciente de su importancia: guían a los cuerpos a un lugar concreto mediante la luz. saben manejar lo físico tangible mediante lo etéreo volátil de una luz, de la Luz
y es tan intensa que me pesa el pecho y me duele, se me hunden los párpados y las cuencas vacías se llenan de luz desgastadora. puedo empezar a brillar a través de los poros de la piel. y lo hago; de cada poro un halo, de cada halo un llanto. y elevarme, ser elevado y elevarse hacia el suelo, hacia casa. de las palmas de mis manos sale la energía que compone el universo, mientras que el universo entero se concentra en lo alto de mi corona. puedo dibujar colores en el aire, hacer celdas de magnificencia onírica y revivir a un muerto. puedo hacerlo. puedo concentrar todos los males en un punto concreto y golpearles hasta que se hinchen y exploten, pero ... ¿y si no explotan? ¿y si me vuelvo loco enredado en las sábanas de mi propia mortaja? pues que me den por culo, el caso es hacer que pasen cosas.
Para ser hay que estar, todo depende de lo que entendamos cada uno por estar.

¿eva, estás?

y una luz inquisidora de flexo te penetra el cráneo hasta atravesarlo manchando la pared con tu antigua sombra.

Táctica y Estrategia

2010-05-06T20:11:00.006-05:00

Recuerdo que era un enano cuando empecé a desarrollar mi táctica estrella. No tendría más de cinco años cuando empezaba a brillar mi talentosa cualidad.
Era verano y yo pasaba siempre unas semanas en casa de mi abuela, y mi abuela, como todas las abuelas (y sobre todo siendo yo su primer nieto) se empeñó en ayudar a mi madre en mi educación.
Yo, a mis cortas entendederas, entendí que la educación que me querían dar mis abuelos se reducía a comer con la espalda recta, usar correctamente los cubiertos, no molestar demasiado, jugar incansablemente y, sobre todo, dormir la siesta. Joder, eran abuelos, debían inculcar eso de la siesta!
Mi abuela era la responsable principal de transmitirme este conocimiento; siempre me convencía diciéndome que no íbamos a dormir, que íbamos a descansar un rato (nunca entendí eso hasta que pasé los dieciséis). mis cálculos y elucubraciones varias me llevan a pensar que después de haberme sentido estafado varias tardes, empecé a desarrollar la habilidad de la que hablaba.

Todo comenzaba haciéndole notar a mi abuela mi calor, pudiendo así alejarme un poco en la cama. Poco a poco iba deslizando mi grácil cuerpo de niño de cinco años hasta el frío suelo de una habitación oscura en la que dormían mis abuelos normalmente (ahora ocupada por mi somnolienta abuela y por su nieto hiperactivo). Notaba cada arruga de la sábana que podía hacerle a mi cancervera educativa emerger del duermevela como una ballena del mar. A veces pasaba, sí, me decía el "¿a dónde va usted?" mientras me agarraba del brazo frustrando mi huída; pero la mayoría de las veces no era así, en la mayoría de mis calurosas siestas solía salir triunfante hasta el salón, donde mi abuelo, siempre tan cómplice de todas mis jodiendas, me sentaba con él a ver la vuelta ciclista por la dos.
Eran unos momentos de gloria inexpugnables. Juraría ahora sobre mi persona que jamás me sentía tan feliz como cuando burlaba las barreras de seguridad educativas que me imponían vilmente (gracias abuela por enseñarme lo que era la bendita siesta).

Y ésta era mi táctica: deslizarme paulatinamente de la cama hasta desaparecer (metáfora que bien me podría describir actualmente); lo que desconocía era la estrategia. ¿cuál sería la estrategia de esta maravillosa táctica?, siempre me lo he preguntado, y por fin lo sé: pasar la mayor parte del tiempo despierto, los ojos abiertos y el corazón latiendo más rápido de lo normal. la cara expectante escondido tras un sofá mientras que simulaban que yo no estaba, y saltar sobre ellos como un león enfurecido, gruñendo y gritando a cuatro patas, despeinado y enseñándo los dientes, en pijama. Saltar y gritar, hacer ruido, mucho ruido, incluso sentir dolor, la única forma de sentirme vivo.
Y me doy cuenta ahora de la estrategia, cuando he tenido que desarrollar La Táctica en mi casa con mi hermana pequeña, que siempre se despierta a media noche llamando a su mamá. y hoy ha tenido la suerte de tener a su hermano mayor en la habitación de al lado para prometerle que no había nada detrás de la puerta, convencerle de que se durmiese y asegurarle que dormiría con ella toda la noche. Y tan sólo diez minutos después, cuando su respiración se había relajadao, me estaba viendo a mí mismo, con mis no sé cuantos años, deslizándome poco a poco por sus sábanas hasta sentir el frío suelo de la habitación de una niña de cuatro años, repleta de peluches y cenefas de patitos bailarines y sonrientes.

y mis dos cancerveras de la cama se llaman igual.

(por cierto, un suave desliz de sábanas para todas las mariluz)

(tampoco quisiera que éste fuese mi homenaje al poeta...)

son sólo explicaciones

2010-04-21T12:27:00.004-05:00

es que estás tan lejos que la ginebra con cocacola me sabe a caramelo. es que el tedio de no verte ni de lejos me parte el aura abriéndomela a base de desastrosos pasos que no saben nada de mí.
y sabes qué es lo peor? mi vida crece conforme a tu lejanía, y decrece a veces conforme a las veces que me meces somnoliento en esta mecedora que me estremece, me oscurece y me aturde incauto; pero aún así te siento y desvarío, te siento y el pesado y húmedo frío de esta murcia sin tranvía se desnuda en ese calor insoportable que tanto adoro.

Duerme, mejor duerme; duerme porque si no lo haces verás lo peor de cada gota de mi sudor espontáneo al presentirte. Te despertaré cuando definitivamente se vaya el huracán si me perdonas por haberte susurrado y acariciado en el mismo ojo del mismo.

Heroísmo, fantochería, golpes en el pecho y eva vomitando agarrándose al suelo.

la conservera

2010-04-21T12:03:00.003-05:00

está chunga la cosa.
verás, las voces del pasado se ahogan oníricas en el arte del futuro, los que ayer padecían el soplo de los vientos y movimientos (como consecuencia) de las banderas son hoy el dinero de los hijos e hijas de las putas.
La conservera de la austeridad hace botes dorados con etiquetas apurpurinadas. El cristal es de bohemia, y los conserveros lloran los enormes esfuerzos de encías sangrantes.
Hazte saber que el mundo electro-pop que te sustenta está sustentado por las mismas voces del pasado, por la sangre de los desheredados organizando la respuesta.
"Quizá el camino hay que regar con sangre de la juventud", pues somos la única vanguardia, somos el escudo del ejército que duerme, el cascarón de esta tortuga vetusta y desanimada, sin ganas.

Duerme, Eva, te despertaré cuando el tornado pase.

Batalla de gallos borrachos

2010-03-24T22:05:00.005-05:00

Me hierve tanto la sangre de plenitud de tu ausencia que me quemo. Me quemo por bestia, por idiota, ¿y ahora que?. desde un vacío taciturno me importan una mierda las faltas de ortografía ,sólo me importa tu marcha, y me ahogo, y me evitas. Ahora sólo me tengo a mi, vacío en silencio. Tengo en silencio la fuerza de mil soles y te diré lo que ya dije. No se si merecer la pena la mereza lo cierto es que la tengo.

Y ahora yo, tan oscuro y brillante que el invierno se hace tan denso que las camisetas de manga corta se quedan largas para el frío que me haces merecer, y que evito. Y que añoro el tiempo y el silencio y el desasosiego de no saber si dejar de sentir y vivr; y elevarme sobre el cielo nocturno para descender rapaz y violar tu inocente inocencia, bruta, más que puta, más que un dolor de angina de pecho que me rompe el alma. Hemos llenado mi karma, hemos dejado en mi aura taaaaantas deudas que ni en cuarenta de las vidas que me esperan podré rebanarlo; o quizás sea en esta misma y no tenga que volver a nacer para lidiar contigo, y el sino me elija como tu protector, o yo me elija como el sino protector y destructor, arrrasador de violencia absoluta, absoluta.
Puta, perdóname.

Nos olvidamos entre el vino, nos olvidamos entre la pena. Nos olvidamos a nosotros muriendo cada día, entre la luna en pena.

Y mis zapatos están llenos de mierda, pesados, ignominiosos. Otra ronda de mierda, camarero.

TIEEEEEEEM POOOOOOOOOOOO

Sólo uno de nosotros se salva del violador

2010-02-14T19:09:00.003-06:00

(escuchad esto mientras leeis el textillo, os juro que me parece brutal)

http://www.youtube.com/watch?v=bQLvBUAe2DI&feature=PlayList&p=3DE6D0BAD8AE47F3&playnext=1&playnext_from=PL&index=9

"Solamente uno de nosotros se salva del violador", me repito en mi cabeza y todo me resulta tan extraño. Hace un momento estaba en mi sofá y ya no lo entiendo. Es insultante lo inusitado del destino y el sigilo con el que se acerca por detrás y nos agarra con su bolsa de plástico en neblina.
Es, al menos, extraño. Todo ahora parece más fácil, todo se resume a tomar decisiones. Hace un momento me preocupabas tú y tus tonterías, y ahora, el irreductible hilo del tiempo me ha borrado de un zarpazo para disuadirme de que me inquieten otras cosas. Yo también podría haber hecho esto hace un momento. Yo también podría haber hecho que toda esta gente que nos meamos y lloramos encima ahora esté en las vísperas de la muerte más dolorosa, punzante y persistente. Nadie hubiese imaginado seentir este dolor y ser desposeído de todo lo demás, de toda retahila de innecesidades abotargantes.
Esa muchacha negra llora con sus cabellos sudados adheridos a su frente mientras un pañuelo humedecido por su propia saliva le presiona la boca para hacerla callar; aquel ejecutivo de traje que suspira desquiciado tras otro pañuelo amordazante jamás se hubiese imaginado autista, miedica, con los pantalones meados y con toda esta gente alrededor. Esa muchacha gordita y rubita de quince años que hasta hace dos días pasaba las tardes pintando castillos en su habitación, iba a tener hoy una experiencia sexual trémula y desgastadora de conciencia, y además, iba a ser asesinada por estrangulamiento en su única relación con un hombre escuchando gritos de "muere gorda muere" encima de ella. Ni tan siquiera aquella prostituta anciana y retrasada mental, que tantas cosas había tenido que sufrir, era capaz de entender a qué niveles puede llegar la tortura humana alcanzando estratos de la realidad en los que un perro te viola obseso por sus instintos mientras un grupo de gente enmascarada ríe ante tus lágrimas que se deslizan de tu cara al asfalto directamente; y por supuesto, no es capaz de intuir la fuerza que albergaba su ser antes de ser maniatada y maltratada.

Somos seres de energía brillante y poderosa. Somos la crema del café que desborda en las cafeterías coquetas y elegantes. Somos el último alivio de Dios a través del cual se relajó para siempre. Provenimos del mismo seno de la Tierra y somos la máxima cúspide del universo. Somos capaces de todo lo que nos propongamos todos y cada uno de nosotros. Somos sublimes almas destinadas a elevarse hasta evaporarse en la eternidad.

y yo me salvo del violador hoy.

seguid avanzando

2010-01-24T06:29:00.004-06:00

ya me siento capaz de follar escuchando al que se muerde los carrillos.
ya soy intolerante con los que no saben llorar.
ana ya es totalmente caótica, y eva baila con ella, lejana.

y el amor es un tipo intentando ducharse con una alcachofa llena de cal y con los botes de champú casi vacíos

Nobodyness

2010-01-22T09:59:00.002-06:00

starting everything is better. wasting my time on nonsenses is like beeing free of nothing. Against nobody, behind nobody, in front of nobody; but, of course, being nobody. To be a mister nobody in a nobody-land, in the land where everybody could be nobody in every moment, is dangerous... why? ok, you can´t be somebody, you mustn´t be somebody, because somebody could result an enemy, and a enemy is someone who you don´t wanna be like him.
So, little girl, be nobody, and do things like nobody does: eat chips like nobody eats, kill beautifull persons like nobody kills, feel the sorrow (not the pain, the sorrow) like nobody in this city feels, feel, like the sorrow, the pleasure like nobody feels, give pleasure like nobody gives ... and a lot of sentences that you don´t mind, little girl.

Be a nobody for me tonight

Dipsomanía, preciosas palabras

2009-11-28T09:26:00.006-06:00

(vuelve y vuela la música http://www.youtube.com/watch?v=aEj-mrwwaxo )

a escupitazos se pueden contar por docenas.
Más de cuatro millones de muertos debajo de mi cama y yo encima riñendo por un trago más de whisky contra mí mismo.

Dame más alcohol que pierda aún más las llaves de casa y llévame a empujones y en cuanto me abras la puerta ... suéltame, que ya llego yo hasta el armario del vino. Al librarte de mi peso oirás el seco golpe de mi cara sudada contra el suelo,no te asustes, y me verás rastrear un rastro inadvertible arrastrando mi dipsomaníaco cuerpo por el suelo.
Baba, saliva, sudor, sangre (quizás), mierda y roña, alcohol en la ropa; y además, un tiro en el pecho (me gusta imaginármelo, así justifico mis renqueantes andares). No es mucho el sudor, pero sí es frío, frío como un cuchillo que se pasea por mi garganta, visceras y cerebro, arañando, serenamente, cada centímetro cuerdo de mi cuerpo.
Sólo consigo acercarme al sillón y echarme otro whisky más con ...
-¿qué es eso? ¿queda?
-joder, es un puto poso de un vaso de mierda. Deja de hacer el idiota y vámonos a la cama.
-pásamelo

no sé qué era
marrón acocacolado con no sé qué aderezo; pero irremediablemente perfecto para mi whisky.
el dorado y alegre sabor del whisky...¡oooh dios mío! líbrame ya de este cuerpo o dame más ambrosía, no me entremaltrates...
-¿Hay hielo?
-Hay, pero joder, vamos a la cama, que están lloviendo perros y las dársenas están llenas de tumultos de cuerpos sedientos que encuentro por todas partes, y se acumulan en forma de montañas curvas e inconexas y no sé si son inmediatamente cónvexas o tal vez cóncavas
....y ...échame hielo que siga...
y están perfectamente compactas, aunque de vez en cuando, si se trepan boca abajo se pueden desplomar cientos de cuerpos diminutos y aplastarte contra el frío suelo de este tercero D. Te aseguro que más de dos mil putas me están esperando allí abajo para que caiga sobre ellas, tienen serviletas asomando por el escote y tenedor y cuchillo con las manos alzadas.

creo que estoy o soy pesadilla antes de navidad, porque es antes de navidad y estoy alucinando como un hijo de puta, como debe ser; y sólo me apetece decir la palabra "puta", y de vez en cuando "joder" también; y esta inocente Marla Singer asesinada que me acompaña se está cansando de mí al mismo tiempo que me ama más y más, ¡pero tiene tantas ganas de llorar!... que le apetece follar para recordar buenos y viejos tiempos, de cuando iba a la escuela primaria; y, para ello, ha escogido a un borracho que le recita a bukowsky y con los ojos en blanco le da lecciones de vida mientras que sólo piensa en follar hasta sudar el mecanismo que hace moverse al mundo y oxidarlo hasta la extenuación.

Y borracho y quieto en mi sofá amarillo
con luces de neón atravesando mi vislumbre,
enciendo un mechero cauteloso
y me fumo el último cigarrillo del paquete.
empujo su cuerpo moribundo de encima de la mesa
con mis propios zapatos
para poner los pies sobre la mesilla.

Cae al suelo,
despierta envuelta en cocaína

y se sienta a mi lado para abrazarme ad infinitum.

insatisfacción

2009-10-30T12:54:00.005-05:00

no sé si te he contado ya lo que me pasa cuando mis ganas gritan frente a cualquier cosa. Se me tergiversa la vista y empiezo a hacer oblicuas las esquinas de las fotografías, las miradas de recelos arden los objetos admirados y un tú tan extremadamente lejano, un tú atrapado por esos asquerosos 80 que tanto me duelen. Comienzo a distinguir entre la esencia y los colores con sus formas y sus alas plegadas frente a cada cuadro; puedo comenzar a elevarme sobre el resto y el eterno vaivén deshilvanador de la hermosura y constructor de la realidad más dolorósamente dura.
Te hablo (ya no sé si Eva, porque eres lejana)de la sensación de poder ver infinítamente todo infinítamente hermoso, de tocar la lengua, el cielo y la luna de la dulce pederastia en el cuerpo de una mujer de la más absoluta madurez, puta lejana.
Siempre me han desconcertado los ojos profundos y negros en las caras sin maquillajes, me ha asustado siempre hasta desfallecer el no poder no aceptar un rostro desnudo de ojos profundos, pero siempre he aceptado desconcertado al no saber remontar el mundo de esa vida tan desesperadamente hermosa y loca.

resaca de vino tinto en la madeja de mi cuerpo y en la bandeja del salpicadero.

Es la sensación boquiabierta de abrir los ojos para admirar a lo absoluto, la de torcer la cabeza al ritmo del retorcer del torso y sentir el hormigueo de unas pupilas dilatadas que han visto lo que no esperaban ver;
al unísono mi cadáver y el baile de una virgen provocadora.
No sé si te he explicado aquello de que alguna vez el amor no es el amor y es la lujuria o la añoranza de ella; y se echa de menos con una fuerza aún mayor.
Se puede matar a alguien a distancia simplemente con echarle de menos,
y más de una cabeza pende sobre un hilo llameante en estos distantes años modernos.

insatisfecho es la palabra.

la mejor resaca

2009-10-08T11:47:00.002-05:00

Adivinar un rostro precioso inmerso en un vocabulario gernoso y sobre una personalidad que deja poco al asombro. adivinarlo entre las sabanas gimiendo y loco el rostro y entumeciéndose el resto del cuerpo y el torso irguiéndose a cada sacudida de calor. Adivinarlo entre las ráfagas de luz lunar que deja que pasen esta ventana minúscula y las cortinas abriéndote paso como una musa (ya no tan difusa); la situacíón se torna de nuevo obstusa y no sé qué tipo de excusas se evaporan con la intención tan pura y pulcra de abrir las esclusas y así excluir a ciertos individuos de esta carnada y fluir, que es lo importante, fluir como cerdos el uno del otro y sudarse el celo sin miedo y con muuuuy poco recelo. No hay esperas ni parones y el humo ciego del fruto de las flores nos puede hacer tumbarnos doloridos y corridos a manta.
El celo del uno frente al otro y las aureolas de colores suaves y tenues y los ojos azules huelen a sexo por cualquier parte del mundo. Saben a caramelo de café, y sin duda, ni a whisky ni a hielo: saben a celo, a bocanadas de celo y sangre por el suelo y sobre el cuerpo y empapando las sábanas para resolver el entuerto cegato; y al rato, desplomarse sobre una inmensidad de plumas y gorgotones de maravillas y purpurinas para explicar que follar es una actividad sin igual.

(y dolor de cabeza al final si es con desconocidos)

funerales en vida

2009-10-02T19:00:00.003-05:00

No me enteré de este 2009, no me enteré de cómo se escapaba de entre mis manos antes del invierno. Se me fué deprisa y continuamente me cuestiono si es o no 2008, aquellos maravillosos e indiferentes años.
Nunca me habían cantado con guitarra en un lugar tan sereno, y quizás sea eso lo que haya matado a dos mil nueve, o no, no sé.
¿sabes eso de sentir como una especie de élice sobre tu cabeza, ante la planicie, pero que planea y no baja ni cesa?
Lo intento pero no puedo, quisiera dejar esta herida en manos de una mujer y así adivinar a eva entre las...(¿tinieblas? ¿no suena demasiado cutrétrico?)a eva, a la eva que tanto me ha dado de vivir y desayunos in café con leche ausentes; y no porque la máquina estuviese rota: no desayunábamos nunca, como mucha gente, pero sólo como nosotros, y yo salía corriendo por las escaleras porque bloqueabas el ascensor con tu cuerpo recién despierto, cubierto por tu pelo y sonriendo tímida y pícara como siempre, con una mano a dos palmos de tu cabeza apoyada en la puerta y la otra en la cintura.

Ojitos de miel,
besos de gato
y lágrimas de plomo sobre este pecho de aceite.

. En esta antología de llantos, a veces disfrutábamos como niños pequeños cogidos de la mano haciendo volar a las palomas. Y lloras, o llorabas, eva, y yo te miraba con estas cuencas sin ojos y tu cielo estallaba tan altruistamente que nos lanzábamos a la borda día tras noche

Soy vulnerable, y si me cogen de la mano puedo causar fatiga.

correr, huir, gritar, empezar.

2009-09-09T19:04:00.004-05:00

voy a ir a donde siempre queremos estar: a cualquier sitio donde poder gritar y que nadie nos escuche, a fin de cuentas cualquier sitio. Nos oyen; oyen gritos y risas y llantos de colores y sabores diferentes, pero no los escuchan. Escuchar escuchar tampoco escucho, ni (aunque suene bien) me ducho; pero qué se le va a hacer. Pero en serio que voy a ir a cualquier sitio donde no nos oigan gritar, y no gritaré (para qué, si nadie me oye), simplemente se puede esperar a que venga alguien a gritar y joder ese sitio. Joderlo porque habré escuchado gritar a algún cabron desesperado y vergonzoso; y matar el metalugar y no dejarlo estar para poder escuchar gritar a cualquiera donde quiera que esté. Tener las orejas del tamaño de un cráter volcánico y que mis oidos se oigan a sí mismos al ponerse a funcionar. Y matar otra vez, que llevo mucho tiempo sin hacerlo.

ingobernable e feroce

2009-05-31T17:40:00.001-05:00

(pocas veces escribo sin música....
http://www.youtube.com/watch?v=R8MzHqkNBwo
)

No te exaltes ni te vayas, muchacha.
No te inquietes el alma que la noche
es joven para nosotros, muchacha.
No te sientas oscura que esta noche nuestra
Es oscura como todas las noches.

No te pienses desnuda en el camino
Ni te crezcas al vuelo mañanero.
No obedezcas al silbido del viento
Entre las hojas que acarician ásperas

No te enredes al verso que te nombra,
¿Qué no es estrofa ni es rima?,
¿Qué es sólo sentido expuesto y enfermo?
Tranquila observa sentada al poeta.

No te sientes en cada farola
A esperar a quien te grita,
No te sientas tan sólo farola
Si te esperan o te gritan.

Sé una flor acariciada por una línea
Que se ondee para nosotros.
Inquebrantable y feroz
Ingobernable e feroce.

Sé el nido del sexo sudado
Y del verso acostado
De los ojos entornados
Que golpean el teclado
Y escriben consternados
Al tempo pausado
De la melodía de estas, nuestras pequeñas cosas.

Y álzate y baila, báilame alzada.
Antigua compañera de otras vidas
De otros pasajes del mismo capítulo encerrado
Danza a esta música escrita en ti desnuda.

camina para ser feliz

2009-05-23T09:54:00.005-05:00

entiendo que te vayas, que te tengas que ir y que no puedas eperarme. entiendo que no tengas el tiempo del mundo entero ni la vista de pájaro y que no puedas elevarte por encima del espacio, y también entiendo que al mismo tiempo vueles.
marcha, si así sientes, y si no también. sálvate ahora que puedes y quiebra tan sólo un único hueso por olvidarme (pero nunca del todo).

si quieres hacerlo, hazlo, pero deja que suceda a mi manera.

déjame verte acercándote al muelle con ese vestido blanco de bordados ocre, que no pueda apartar mis ojos de ti. déjame ver cómo ese pelo que tanto me ha hipnotizado lo haga por última vez bailando con el viento.
no olvides dejarme ver cómo saltas a esa barca que te aleja ahora y frunces el ceño por el miedo al dolor de caer al agua (pero nunca caes, nunca te dejaría).

Ahora date la vuelta mientras ese barquero te aleja de la orilla y mírame a los ojos. y no hagas nada. haz nada. mírame a los ojos mientras te vas, cómo si estuviésemos a punto de cerrar la puerta del ascensor que siempre nos separa.

permítele a mi sombrero que salte y vuele empujado por la misma ráfaga de viento que movía tu pelo y corra hacia ti y caiga justo a tu lado, pero en el agua, y se quede balanceándose un rato en esa misma porción de agua que le ha tocado sentir empapando sus costuras. Deja que mi sombrero haga eso, porque yo no me atrevería a ir corriendo hasta el borde del muelle y saltar al agua y nadar hasta a ti mientras tú te alejas y me ves nadando sin inmutarte pero sintiendo lo mismo que yo, sin poder apartar tu mente de la mía.
y darte alcance, alcanzarte. y agarrar el borde de la barca y hacer que todo caiga y tú conmigo al agua; y nos bailemos el agua y bailemos en el agua y cerremos los ojos y agitemos las piernas para mantenernos a flote. y démonos ese beso que tanto se escapa de esos labios que tanto se alejan ahora de mí en esa barca mientras que un par de pupilas reflejan mi imagen en sus cuerpos.

mi quietud.

mi no poder dejar de sentir.

mi larga chaqueta ondeada por el viento juguetón con el que tanto hemos jugado y que ahora, triste, intenta alegrarse el día haciéndome carantoñas para que extienda mi mano y juegue con él, ya que tú te has ido, y no puede jugar con tu pelo... ¡con lo que le encantaba!...

y ahora el viento llora mientras me tira del pelo y de mis ropas y rompe el muelle por el que te has ido, eva.

rugiendo en la madrugada

2009-05-05T14:57:00.003-05:00

eran las mil y no sé cuantas de la noche oscura del culo sucio y el cenicero lleno de colillas de camel y chesterfield, una por cada sentimiento expuesto.
eran 4 los coches que circulaban despiertos todavía, demasiado tarde para gente cuerda despierta.
veníamos emocionados como adolescentes y con muchas ganas de pisarle a este ataúd con ruedas que es mi coche y pasar por al lado de la negra y esbelta figura y guiñarle un ojo al enseñarle el corazón de la mano derecha.

íbamos
muy
ciegos
a mierdas de muchos colores
y
tex
turas.

índice indica la explícita mano del asfalto que se alzaba y nos miraba. saltó el vehículo un poco con nosotros dentro y al tercero en cuestión le dió un casi infarto.

confía en él, le decía mientras le sonreía tranquilizador, pero sabiendo que la emoción le paraba el sudor de las manos y el miedo al mismo tiempo al conductor de esta bala de amor y dolor.

tan pronto como aquella cabra al volante acariciaba circunferenciante al volante, masturbaba a su freno de mano y las ruedas besaban el suelo dejándolo untado de un carmín negro. la gente, desde sus camas, acostada, pensaba en que otro insensato de diecitantos años le había pillado el coche a papá para hacer una expedición; pero claro, ¿cómo lo iban a imaginar? ¿quién diría a quién que el mismo diablo se había metido en el cerebro de este piloto?

carrerteras de trasvase para poner a prueba manojos de nervios, autovías para hacer temblar el cuerpo sin moverlo y reirnos de los rádares que nos miraban desesperados, poligonos industriales para hacer gritar a algún guarda de seguridad y provocar a los amantes de sirenas a que vengan a buscarnos. desaparecer entre la niebla y volver a saltar desde el aire para dar un puñetazo al asfalto y marcar territorio.

torcíamos y poníamos a prueba la realidad a nuestro antojo, y nuestro antojo no es de los que se contenta con un fajo o con levantar algún refajo y besar el cielo con pelo...
no.

para colmo descontrolado, el desamor imparable de este piloto loco detonó el plomo de las venas y...
imagino el resultado y me eyaculo encima.

pensé en tranquilizarlo, pero ... tenía ya tantas cosas hechas y tan pocas sensaciones conocidas por llevar a cabo y tantas ganas de experimentar choques bruscos en este hastío aburrido que...llega un momento venéreo en el que te planteas que no mueres porque...

y de repentes sientes que los dementes burbujean indecentemente dentro de tu tarada mente intermitentemente cuerda y psicópatamente suelta...

vuela

-eh, tú, haz lo que tengas que hacer. Estoy preparado.
- ¿a qué te refieres?
- haz lo que tengas que hacer.

un motor ruge en la noche y desgarra el apacible mundo nocturno

ven, acércate a mí

2009-04-29T15:37:00.002-05:00

ven y acércate y pégame que me encanta el sado.

ven y hazme sentir que podemos volar sin levantar los pies del suelo.
ven y que vengas con asaltos a bancos y con heridas leves a inocentes seres.
ven y acompaña a este cabrón en el mundo de los sin condón, que este sida es para todos, no?
ven y dime que me quieres cuando sólo me tienes cariño, y fóllame como una cerda mientras caen tus pechos en mi cara y el sudor nos desarma.
ven y baila hasta que se te caiga el cuerpo, desnuda, carne podrida y trémula: dámela de comer, que me encanta.
ven con tus carnes suaves y rosas y hazme el amor y abrázame después.
ven, hasta que, hechos pedazos caidos del techo, sudemos a muerte en la competición de los buenos momentos.
ven a mi casa a ganar el campeonato de zanahorias y llevarte el primeeeer premio.

salta desde lo más alto. ven volando (si te atreves). ven volando y búscame por donde sabes que no puedo estar, proque allí me siento a esperar al viento, a ver cómo llegan los "es que no entiendo" y a golpearlos con hachas de asaltos desde la azotea impenetrable desde la tierra.

soy aquel que consuela desde la suela de un zapato hasta la caspa más densa, pero con las riendas sueltas, perdido.

ahora siéntate, a mi lado. escucha esta canción y termina este cigarro, relajada, mientras te miro. mientras crece mi náusea (mis ganas de vomitar de nuevo), el placer de regurgitar algo que ya ha sido tuyo.
ven y sostenme el pelo mientras se me llenan los ojos (boca abajo) de lágrimas nacidas de apretar el estómago. ven y hazme que sienta limpieza después de haber echado a la mierda toda esta basura.

pero en serio, ven. termina ese cigarro sentada a mi lado y déjame mirarte hasta que venga el sol.

duérmete.

todo espejado

2009-04-21T12:09:00.003-05:00

he mirado mi reflejo mientras caminaba en los espejos de las tiendas. una tras otra. todas con su espejo y su así eres tú. he volado de espejo en espejo sin saltar y sin dejar de hacerlo. he hecho que mi rostro cansado aparezca desafiante ante toda esta calamidad que nos azuza, compañeros.
desafiante y ladrante o ladrador, como queráis, así me invento.

acosado por esa dignidad que me falta, que me impide erguir mi frente bien alta y escupir más de estas tres balas, el no poderse deslizar sobre la cama como un sábana de un cobrador de frac disfrazado de fantasma; acosado por estos sin saberes ni quehaceres, como decía, he ido impulsado como un soplo de espejo en espejo y en cada espejo se quedaba un pedazo de yo, un bosquejo, un boceto de este errante perenne y eterno, de ideología caduca, por supuesto, y de riendas sueltas y el pelo a lo loco y ... acostado en una plaza, abrazado, veo los edificios recortados en este tan azuladamente cielo.

agobios de millonario

2009-04-19T10:03:00.005-05:00

me perdonarías si pienso en mí?
me perdonarías si escribo cien volúmenes de cosas que no me atrevo a decirte?
me perdonarías si un trafalgar como yo sólo consigue hacerte daño?

me perdonarías?

me perdonarías si te quedas en mi memoria por mucho más tiempo de 19 días y 500 noches?
me perdonarías?
me perdonarías si a cada paso que das te acordases de mí y ese charco de lágrimas llevase mi copyright?

no, no pido perdón. para qué? si ya no me vas a perdonar.

necesito volver a escribir y a volar. no puedo con esta seguridad de que estoy vivo

rendir cuentas

2009-03-13T19:08:00.006-05:00

no me apetecía otra cosa que sentir. ni escribir ni maldecir a base de cantigas para el sobrevivir y odas del malvivir. sentir, me apetece sentir.

Sentirlo todo en la palma de mi mano para que se impregne en ella el olor de la vida, si es que existe el olor éste o la misma vida,

ahora, tengo agobios de millonario

desert eagle desganada

2009-03-06T13:48:00.006-06:00

Cómo me gustaría, joder.

Como me encantaría verte atado de pies y manos a esa silla.
Cómo me gustaría acercarme con una desert eagle en la mano y ver cómo tu cara enrojece y se angustia. Ver cómo empiezan a rodar esas lagrimitas junto con unos inteligibles balbuceos que se oirían al tener tu bocaza cerrada con un esparadrapo.

Cuánto me encantaría quitarte de un tirón la cinta plateada de la boca y meterte la pipa en ella mientras lloriqueas unos “no, por favor”.
–¿lo sientes?- te diría.
–¿notas el sabor del hierro mezclándose en tu saliva? Curioso que ese vaya a ser tu último sabor, ¿no?- fantástico.

Cómo me gustaría, además, magullarte un poco, a lo reservoir dogs, y que llores…cómo me gustaría pasearme delante tuya y cantando mientras estás atado a esa jodida silla y sufriendo, sin saber en qué momento te apuntaré con la 5.0.

¿Y dónde mierda se encuentra esa silla que tanto añoro? ¿Quién la tiene? ¿Dónde cojones está? ¿Dónde está la llave que me la da?
La clave es esa silla, tiparrejo, no lo dude; si la tuviese, estaría usted en ella, seguro, lloriqueando…lloriqueando y diciéndome que no tengo motivos…¡pero cuántos errores, por favor, pero cuántos!

Ni te imaginas lo que guardamos en los corazones los locos de atar…

Tiene usted mucha suerte…
ich hab´ keine lust

Juan Ramón Munet Batcát (mogway)

2009-02-25T06:33:00.001-06:00

sentado en una silla de madera de culo redondo en el balcón, una silla con, quizá, cincuenta años. Las piernas abiertas y sobre ellas una suerte de escopeta o de fusil o no sé que clase de regulador.
una pipa de tabaco en la boca le acompaña; no es tabaco normal, es un tabaco que él planta; no la droga ésta de los jóvenes que les pudre el cerebro, un tabaco bien bueno, jodídamente bueno, irremediablemente bueno, tan bueno que te eyacula el alma al mascarlo.

la camisa abierta a mitad del pecho y los tirantes marrones sujetando sus pantalones con, quizás, algunos veinte años también.

su cara, ya no es lo que era antes, se siente cada mañana ante el espejo como si le hubiesen tirado de la piel y ésta se hubiese quedado colgando; y los peluchos grisesblancos de la barba tampoco son lo que eran antes, ahora son sólo meras coincidencias.
su labio superior caído por haber llevado bigote antaño y los ojos escondidos adentro de sus cuencas, la mirada perdida, mirando al final de la calle que se ve desde su balcón.
nadie en ella ya pasea, sólo drogadictos y putas y algún maleante maloliente.

Nada es lo que antes era, nada tiene sentido ahora, ¡que salga a palestra el jodido imbécil que cambió todo esto! ¡que salga de su rolrois si tiene los cojones de presentarse ante mí!, decía a grito limipio y desgarrado desde el balcón.
daba igual, nadie respondía, ni tan siquiera aparecía aquel patán que lo cambió todo, no. no por nada, sino porque no lo había.

las manos enormes apoyadas en los extremos de la escopeta de caza; y su pelo, grisáceo, sin nada que aportar ya al mundo además de experienciahistoriasconsejosyverdadescomotemplos.

¡qué más le daba a él lo que pensaran de él o lo que con él hicieran ahora que nadie lo valora!? ¡qué demonios más da!?

empezó

murciélagos salieron de todos los cajones y rincones y armarios y bajocamas que tenía en su casa. un griterío inmenso.
Gerona ahora calló, ni ella misma sabía en qué mes estaban ni en qué estación ni qué mierda era lo que estaba pasando en ese puto año tan maravilloso.
Gerona se estremece.

todos esos murciélagos, ahora, salían rodeando al viejo inutilizado por todas y cada uno de las personas que había conococido, el viejo.....se volvía loco.

SE VOLVÍA LOCO, pero...

había nubes ahora y el cielo gris las sostenía, y se veía perfectamente por la calle, era pleno día.

el viejo sentía cada vez más la sed de sangre tan necesaria y justa arremetiendo contra su pecho a base de grandes placajes. uno tras otro, otro tras el otro; y tras éste último otro, otro otro y otro

al viejo loco le cambió la mirada

¿qué podía hacer? díganme!
¿qué mierda podría hacer un viejo loco con una escopeta en las toscas manos y un rápido índice para tirar de gatillo tras asquearse tanto del mundo?

saltó

saltó al suelo desde el balcón y probablemente se rompió un par de huesos y la cadera, pero, admirablemente, podía continuar. algo magnífico le movía.

ligero el paso cuesta arriba, arrastrando una pierna. un tiro, pah!, un yonkarra al suelo y rodando cuesta abajo; gente que venía por la calle ahora huye despavorida.

patada en un puerta de un bar y masacre magistral ipso facto... uno tras otro, todos los feligreses untaron el suelo de sangre.
al dueño del bar le cascó con la culata en la cabeza mientras le agarraba de la camisa...y le escupió y el esputo se estampó en su frente y se deslizó por su cara hasta el cuello, negro y denso esputo; y acto seguido le metió la pistola en el estómago y disparó.

el viejo loco estaba muuuuuy cuerdo

conforme salía, junto al sonido de sus pasos sobre los charcos del bar, vio a uno de estos guardias jovenzuelos que se deciden a conquistar el mundo desde una plaza de policía en un jodido pueblo de mierda, mentecatos comepollas, lameculos chulescos y prepotentes. le disparó sin dudarlo, sin dudarlo un tiro al pecho y se acabó el muchacho. métete ahora esa cresta engominada por el culo.

siguió andando calle ariba con un tiro en el brazo izquierdo y soltando sangre para regalarla al mundo y regarlo con ella y redimirlo al más puro estilo cristiano.

un tullido loco avanzaba por las calles de gerona de mil novecientos treinta y tantos o dos mil no se cuantos con una escopeta en la mano matando a gente despistada que no tenía culpa de nada; precisamente por no ser culpables y haberlo consentido merecían el disparo

pah! otro disparo...
cartuchos al suelo: podías encontrarlo en cualquier sitio, sólo debías seguir sus migajas, su hambre destructiva y su nada que perder.

se hubieron de juntar diez antidisturbios o veinte con escudos porras y armas rodeándolo para no dejarlo salir, recibiendo disparos uno tras otro e intentando derribar al viejo demente con tiros en la cabeza y en el pecho y él seguía de pie...disparando al mundo que lo había matado, desparramando trozos de cráneo y sesos al suelo, disparando a la autoridad que quería acabar con su vida, que quería acabar con la libertad de un anarquista o de una persona completamente normal que simplemente supo seguir la línea de puntos. espasmos a cada disparo y cantaba una alegre canción con su atronadora voz.

ni anarquismo ni pollas... sed de sangre... el mundo le empujó al rincón en el que se necesita ver derrames de sangre y gentes por los suelos de rodillas ante otros llorando y tapando sus huecos de balas, necesitaba ver a niños de 4 años al lado del cadáver de sus padres sin casi poder comprender, necesitaba sentir que no sólo era dueño de su vida, sino de la de los demás....necesitaba esa fantástica palanca de control y manipular la realidad para ver el resultado... el excelente resultado.
.
.
.
juan ramón cayó al suelo desplomado clavando la mirada en el cielo con una sonrisa, mil boquetes en su cuerpo, la ropa tintada granate y un charco en el suelo que bañó al mundo entero.

juan ramón, un día, fantaseó con administrarse un tiro.

hablábamos con cho

2009-02-22T19:13:00.003-06:00

A veces, cho, a veces.

Ese es el tema que me inquieta, claro, a veces; dicen, a veces.

El hecho de que a veces te agarre del pelo y te lance el rostro contra el escritorio para, simplemente, verte sangrar, me excita jodidamente.
Comprendo que, a veces, te pueda sentar mal que te plante el antebrazo en la frente y te retire la cabeza hacia atrás para con un cuchillo ver tu yugular respirar al aire libre, agarrarte con fuerza del pelo y deslizar la hoja sobre el cuello y destrozar, como siempre, algo bello.

Quieren convencernos, cho, pero las cosas no siempre son bellas.

Pero a veces me siento en el show de truman y defeco en sus difuntos, cho, y me miran con aprecio como diciendo que no sé lo que hago y ni tan siquiera donde estoy, cho.
¿qué le vamos a hacer?

A veces me casco unos chupitos de cointreau con larios y vodka solamente por conocer el dolor y disfrutarlo, y ver cómo se nubla el mundo y cagarme en la realidad.

Demasiadas veces he tenido que sacar de casa un cadáver envuelto en plástico con la cara angustiada, cho.

La Angustia, cho, la Jodida y puta Angustia, cho.
La Angustia, a veces, se te sienta al lado y te ves obligado a invitarla a beber, y al rato, pero sólo al rato, a veces, dice de besarte.

Calla y deja que me retire la bala del karma, cho

retahila vital

2009-02-02T19:36:00.005-06:00

por gritarnos y despedazarnos, por mirarnos fijamente, asentir, alzar nuestra esbelta figura, y seguir bailando hasta que la canción deje de sonar paulatinamente. a un violento desdén en el que te dejarás caer hacia atrás para que te coja y tu pelo deje con la miel en los labios al suelo por no besarle

huele a un nuevo paso, huele a un nuevo caminar entre tus gráciles piernas, huele al carmesí de la primera noche en la cama tras la exahusta sensación de haberlo hecho todo bien.

marcando el compás con la gracia tentadora de un gato me vas llevando hasta donde ni siquiera tú lo sabes, hacia más lejos, hacia más allá, y más allá es más lejos de aquí; pero contigo, bailando, no importan las distancias.

y me vuelvo a despertar. Todo esto no puedo escribirlo ahora

retahilas disueltas

2009-01-31T15:28:00.004-06:00

sin duda encontrarás actractivos en ella que no te podremos dar. es, sabemos tú y yo y lo comentamos a menudo, muy jodidamente atractiva aquella mujer de la infinita tristeza. una untuosidad no excesiva en su carácter (que te invita) y lo sé; conmigo también lo intenta.
mitad y mitad es suficiente.
mitad de un beso factible y vital, mas la mitad del otro o si acaso media mitad de la mitad que te daría ella sería más que suficiente para cualquiera de nosotros, pero en el momento que llegue, las tres primeras caladas de negación de la pulsión superviviente te las debe de dar la vida y no tú a ellas (lo que viene a ser lo mismo);
y sin embargo, tú, compañero de excitantes viajes, tú, deseas besarla, acariciar su pelo, mirarla a los ojos mientras ella penetra toda en tí y decirle palabras bonitas mientras, literalmente, te devora el cuello. pasear con ella cogidos de la mano viene a ser últimamente tú más desafiante y excitante acción.
follar con ella a escondidas en el aseo de cualquier lugar mientras crees taparle la boca con la mano para que no grite, y sabiendo a ciencia cierta que es ella quien te sujeta para que no digas su nombre en el cúlmen orgásmico (porque no lo sabes, campeón!)... para que nadie sepa quién se esconde tras esa mirada perdida e inquisidora al mismo tiempo, desnudando al mismo tiempo personas y objetos (objetos al fin y al cabo, unos de otros, y de cada otro, como decía, otro otro y viva la otredad)

terminemos de bailar

2009-01-23T10:17:00.006-06:00

http://www.youtube.com/watch?v=ZgcqijaUxdg&feature=related

N. del A: (imprescindible abrir esto para comprender el texto)

se acabó la galantería
se acabaron las escenas de galanes alpachinescos y mujeres seductoras de grandes y hermosos labios y definida la figura.
se dió por acabada la última escena de la película en la que salía a escena el galán del hortelano, como el perro, sin comer ni dejar comer.
bailamos el último tango abrazados, sintiendo temblar cada uno de nuestros trémulos músculos. temblábamos como púberes seres cubiertos de nieve, enamorados, en medio de quien sabe, a punto de llorar los dos. sin atrever ni a mirarnos siquiera.

se acabaron las noches en vela mirándonos a través de una vela roja con su llamarada incandescente acentuando tu sonrisa, definiendo ocasionalmente tu vestido negro ceñido que tantísimas veces me cegué con él.

se acabó el caminar sobre el agua sonriendo; caminaremos ahora, si acaso, sobre valles de lágrimas inhertes. muriendo a cada paso un poco más, pues a cada paso, un paso más hacia ninguna parte, hacia nada ser.

bailábamos y nos mirábamos los hombros por debajo de los párpados entrecerrados, cogidos de una mano bien alta, otra en tu cintura, y otra mano en mi cadera; una pierna tuya se deslizaba por otra mía, y sonreías tímidamente, dominando la situación; cambiábamos el ritmo, marcábamos el compás a nuestro antojo y bailábamos eternamente. y así bailamos para siempre.
eva, ¿sabes el significado de la expresión "para siempre"?:

-moriría día tras día de todas las formas posibles por una cabeza; por una cabeza me dejaría despedazar por un ave rabicunda diaria y eternamente, eva, para bailar contigo por la noche.

creo no saber cómo dejar de bailar contigo, creo no estar a la altura de este cambiante baile acentuado, con un ligero olor a carmesí, eva.

como aquella vez en la que deseaste mirarme por encima de todas las cosas y lo hiciste, y bailamos, embriagados, bailamos hasta quedar exahustos el uno al lado del otro, contoneándonos con la suave melodía de este violín que suena... bailamos toda una vida.

vete, si así lo quieres, eva, pero no te vayas a mitad de este baile; cuando, lentamente, nuestros cuerpos cesen, vete, si así lo quieres, eva...

pero ten claro que moriría día a día de todas las formas posibles por una cabeza

adioses diarios

2009-01-22T19:08:00.003-06:00

llevo sentado en el sofá hará unas dos horas, o mil minutos, o un día y medio, no lo sé, he perdido la cuenta. me zarandeo con la barbilla sobre las rodillas como un chiquillo autista y empiezo a mirar a todos lados tan pronto como dejo de mirar fíjamente a un mismo punto.
doy vueltas por toda la casa intentando acordarme de algo que hacer, me siento al ordenador a ver si te encuentro y tampoco. sigo dando vueltas por casa.
el reloj de pared, tan cuco como siempre, me parece un reloj de arena de pronóstico maldito, cada movimiento parece hechar sobre mí pecho un poco más de cemento.
hace un calor espantoso y me estorba la ropa, comienzo a sudar como un descosido. me pica la nuca, la rasco, y me pica la oreja, y el estómago, y la cara, y las plantas de los pies ...y no parezco estallar en carcajadas.
el pelo cada vez más grasoso y despeinado, las cuencas de mis ojos oscurecen y se amoratan, cada vez más lejos del mundo mis ojos.

desespero
desespero completamente al ver que no llegas.
no quedamos en llamarnos pero lo esperaba.
lo esperaba, eva, lo esperaba.
desespero

vuelve el tictaqueo de ese reloj autómata; cada tic un soplo de aire caliente, cada tac un hachazo.
me acerco al frigorífico y no hay agua fresca, ni nada fresco, ni un cubito que hecharme a la boca, nada, y nada es nada.
intento resetear mis ideas y poner cada mueble en su sitio: las sillas con las sillas, los ataudes con los ataudes, las batidoras con las batidoras, las almohadas con las almohadas; intento que cada cosa ocupe su sitio y desato la algarabía maravillosa que todo lo torna: el desorden, desespero.

vuelvo a llenarme el pecho de aire una y otra vez mirando al teléfono encima de la mesa, intentando estar pensando que todo va a salir bien; pero tan pronto como lo intento me desmorono: te olvidaste de mí y lo admito, aunque me cueste; te cansaste, esperabas un muchacho esbelto y guapo y cariñoso, y encuentras esto... sí te entiendo, tranquila, no pasa nada.
cada segundo es una gota roja que regalo al mundo.
no necesito más la sangre si no tengo con quien mezclarla, si no tengo con quien disparar desde ahí arriba... ¡me siento tan ínfimo!...
vuelvo a llenarme el pecho de un aire insípido y cálido, mil veces respirado.
empiezo a ser consciente de que mirarás de otra forma, de que nada esperas de alguien que nada puede darte.
los tanques vuelan de un lugar a otro pisándome todos y cada uno de ellos: angustia es la palabra... desesperación, quizás.
¿vomitarás si te digo que desde que nos acostamos no me he duchado? da igual que nos hayamos acostado ayer o ahora mismo, ¿vomitarías?
me pesan estos párpados de plomo y los mantengo abiertos hasta el amanecer, desesperado, angustiado, maltratado por el tictaqueo homicida...
me tiro del pelo, me lo arranco y grito. golpeo mi cabeza contra ese muro de contención que todos tenemos, desesperado, triste.
me meto la mano en el pecho y tiro de algo con fuerza entre lágrimas y griteríos y espasmos incontrolables. arranco el órgano lo lanzo por la ventana y caigo en un desdén de la razón.

intento llenar mi pecho de aire por última vez, y muere en gorgotones de sangre y oxígeno.

suena el teléfono temblando sobre la mesa:
-¿qué tal? ¿nos tomamos algo?
-claro, ahora voy.

todo vuelve a la normalidad que buscaba, con la conciencia intranquila repleta de saber que tras de esto queda el rastro de un siempre funcionar así enfermizo, de un no saber cómo controlar ese sin-yo que desatina y mata al más fuerte si es necesario...
y tras tu próxima ausencia, idéntica mi condolencia.

a cada paso, un paso más hacia ninguna parte

despistado

2009-01-15T11:35:00.003-06:00

no es aquel, sin duda alguna, el literato al que me gusta acudir para que por mí escriba, no es éste el escriba, no.

me gusta: aguda la aguja, muerto en locura, escopetas y besos púrpuras rodeando su cintura.... el torreón de la absurda sinrazón sub-surrealista underground.

yyy...y siempre divago, en vez de estar bien centrado en lo mucho que odio al género humano, muchacho.

y siempre me acaricia la sensualidad del verso y el secuestro se me vuelve eterno e intenso, y en ocasiones, el espectro perverso sale a la palestra y reclama fuerte de quién es este cuerpo.

y sin duda el sexo: la pulsión onanista autodestructiva acristalada y los vahos por toda ella.

y sin duda alguna: poder disparar al mundo desde cualquier azotea neoyorkina mientras que ella se sienta tras de mi bebiendo su daikiri bajo una sombrilla de colores y con una pamela beige en lo alto del busto y con gafas de sol, con sus labios inyectados en rojo para que después me acerque y la bese.

y que luego, ella, si quiere, que baile bajo la lluvia o que grite o que maldiga o que sonría o aletee y se tambalee y caiga desplomada sobre un badén de plumas

Antes de amanecer el cielo es cuando más oscuro está

2009-01-15T10:25:00.006-06:00

la chica a la que nunca besé, o quizás a la que no supe besar
el mismo pelo que no supe acariciar
la nariz tozuda de esa niña que rie detrás de las cortinas
el olor a mantequilla del desayuno que hacía suyo
los pómulos vergonzosos que nos reafirmaban sobre el mundo no han sido mios

lo onírico tiembla a diario transformándose en algo palpable, mientras que lo que palpo se tergiversa y desfigura deshaciéndose en más de mil colores, o quizás en sólo tres.
la cabeza proclamando el cambio de aires, de alturas, reclama el pasado y lo hace suyo, como el desayuno que nunca compartimos.

como proclamando el futuro con la cabeza y los pelos al aire estorbándole en los ojos, algo antropomorfo nos señala y marca con su signo violeta. a nuestro parecer difusa e indistantemente...pero que cunda el pánico! todo esto está perfectamente perginiado, nada es insditinto ni efímero, tan sólo esa mariposa que besuquea la ventana vestida con gotas de lluvia,

y tú tras la ventana queriendo tocarla con tus dedos....

gracias a una especie de figura desdentada vestida de luto, vuelve a salir el sol a lo lejos del horizonte

y jack johnson hablándonos acerca del tráfico celeste

¿bailamos?

2009-01-05T06:51:00.006-06:00

si quiere latir el mundo que lata, déjalo ir, deja de susurrarle entre las piernas para que se quede. Si se quiere quedar entre nosotros, se quedará,
No te preocupes, no llores, corazón, por alguien que ha muerto; llora por ti, porque nunca más volverás a verlo, o si no quieres hacerlo, aprieta tus manos contra tu pecho, frunce el ceño y saca tu alma, libérala, sácate el alma, amor. saca esa alma que quiero desde hace tiempo y estréchala con fuerza, deja que su olor me lleve, me llene y me quiebre en cientos de miles de pedazos infinítamente inmensos. deja, ahora, que vuele; abre con tranquilidad, con sosiego abre tus manos y deja que salga de su cavidad, deja que vuelva a sentir el aire fresco del invierno en su cara y su pelo mientras te ve caer al suelo desplomada y desalmada.
deja que esa alma me mire a los ojos y baile conmigo al son del tiempo y del espacio, deja que ese sinsentido que nos acose a ambos sea eterno, eterno, eterno...desde siempre y para siempre bailando junto a ella, elevándome al cielo más y más, mas no al cielo, no en esa dirección, bailar sobre el agua y las montañas, bajo el ocaso y acaso, por encima de todo y bajo cualquier cosa bailar abrazados hasta siempre.
hacer despertar las flores y cantar a los lunáticos seres que nos rodean, esos diminutos lunáticos que nos miran asustados mientras tu alma y yo.....

mientras caes al suelo tu alma yo ya nos hemos mirado, ya es tarde para que te incoorpores y me ames de nuevo, has muerto como te pedí y muerta te necesito. necesito ese recuerdo

ver en la cara de más de mil
mujeres
ese mismo rostro
que, ensordecedor,
me grita,
a miles de kilómetros de distancia,
para que
me acerque
y te bese
y te bese de nuevo
y que nunca cese el beso ese que suscito

y te bese otra vez,
y por último,
te bese eternamente
sin llegar a encontrarte nunca, sin poder, nunca, haberte mirado a los ojos, sin nisiquiera poder haber tocado tu piel ni recorrerla con mis manos y hacer sonar esa suave melodía de la etérea presencia que nos acoje y mima.

jactantes, las palabras, quieren fluir y se amontonan para hablar de eternidades y amores platónicos.

cae otro pedazo de incienso quemado

bonita foto pasada

2008-12-28T20:28:00.004-06:00

un beso en la mejilla
de una amiga a un amigo
un gesto espontáneo y maravilloso
, espléndido

ella coge su cara
acerca sus labios rosados
a su oronda mejilla
y le besa

él sonríe
es feliz
es así
es un niño
una sonrisa agradable
una sonrisa
que haría sentir bien a cualquier

algo más bonito que eso para alguien tan bonito

valió infinitamente la pena

James Joseph Cialella, un héroe

2008-12-28T06:14:00.003-06:00

-no lo entenderías ni aunque te lo dijese mil veces, jane- atiné a decirle mientras me abrochaba la camisa blanca sentado a los pies de su cama.

.pruébate, amor, no perderás el tiempo, te lo aseguro, pero no marches, no tevayas dejándome sola, ME DEJAS SOLA!- me gritó tras lanzarme el vaso con whisky que había en su mesita de noche, pero falló, siempre que me lanzan un vaso con algo así sucede.

-tranquilízate, jenny, corazón, sabes que no me quedaré por mucho que grites, así que no provoques lo que no debes provocar. Me voy- dije levantándome y cerrando a mi paso la puerta que separaba su horrible llanto y mis andares apresurados.

Debía llegar pronto, cualquier retraso lo estropearía todo, llegar justo a tiempo era la clave de todo.
Llegué al lugar preciso, entré en el enorme portal y me dirigí hacia taquilla con la mala suerte de haber olvidado el nombre de la película...joder...cuál era el jodido nombre de esa película...

sabía que aparecía el chico este rubio de titanic, el bradd pit ese o como diantres sea. Se lo dije (-una para la última de brad pit-) y me la dió (a cambio de unos dolorosos 5.50, la de cosas que tenía que hacer un hombre honrado para cumplir un jodido cometido!).

entré a la sala y me senté, concretamente donde me salió de los huevos, en el mismo sitio del que nadie podría levantarme.

fue cuestión de minutos, tal y como pensé, todo marchaba bien; llegó esa cariñosa y fabulosa familia que tanto añoraba. No se acordaban de mí, y mucho menos él, ¿cómo iba a hacerlo? ¡no podría! sus sesos de cerdo maloliente jamás le hubiesen concedido ese lujo del que tan agradecido se hubiese encontrado.

No, no lo pienso matar, no está entre mis principios eso de regalar algo tan sublime como lo es la muerte a cualquier paleto repugnante; simplemente un disparo, como si fuese un ladrido, o quizás dos...lo que prefiera la señora desert eagle, según se tercie.
Además, tendría la excusa perfecta, sé cómo funcionan esa clase de piaras: palomitas/colas/barritas de chocolate/ extragrandes (todo extragrande para llenar sus extragrandes y orondos cuerpos) y un griterío de mil demonios....tal y como esperaba, tan predecibles como un reloj suizo...

1 aviso

2

3 avisos

mis palomitas en su cara

un grito

me levanto

le apunto a él

sólo a él

no necesito música ahora

el brazo?

sí, el brazo

pum

me hubiesen gustado unos cuantos más pum....pero sólo se terció uno....

http://www.elmundo.es/elmundo/2008/12/27/internacional/1230406488.html

tubos de color

2008-12-27T12:48:00.004-06:00

¡pétenlo, señores!
llenen el mundo de esa porquería que nos encanta:
sexo sexo sexo sex get sex nude extra nude strip girls and sex-rooms
, oh yeah!
whatever you need is here!
you don´t need anymore!
don´t say nonsenses!
all you need is that!
obey! obey! obey!

bazofias rubias que nos acosan contoneando sus sensuales y frágiles caderas plastificadas, con sus labios acolchados rosas (todo rosa) ofreciendo el biggest clit que puedas encontrar por doquier.
vientres (sólo vientres) planos extra modelados y, por supuesto idealizados, vomitando crack a cada paso y, a cada paso, levantando esas alas angelicales para que se vean, para que no se pierdan de vista.

oh, amor de mi vida que tanto desesperas!
oda a la sin razón, a la insensatez que devora al mundo este que comento, idealizado y, por supuesto, plastificado.

dos niños gritan en un idioma extraño ahí fuera

apreturas

2008-12-14T06:45:00.003-06:00

quiero tiempo para poder perderlo

quiero un par de días a la semana de ciento y una horas por segundo para poder tirarme al suelo y mirar al cielo

vislumbraciones nocturnas, de madrugada

2008-12-14T06:14:00.004-06:00

Un gran suspiro me coge de la mano y me sienta al escritorio: escribe de nuevo.

...

¡Pero no puedo! Las mayores bestialidades y maravillosas hadas celestiales que podía describir en este blog se me ocurren en la cama. Por no levantarme y apuntármelas se van, se me olvidan.
Ayer, ayer por ejemplo, ayer ví con absoluta claridad y distinción una de esas tantas verdades absolutas. Pero estaba en la cama, tapado, con un par de mantas, sin estufas; los pies ya habían empezado a perder el frío natural con el que se acuestan, ya empezaba a mermarse la actividad cardíaca e incluso cerebral. Estaba en punto y aparte. Pero la vi, lo juro. Era algo tan claro...

Pero no me podía mover.
Me sentía como en mitad del océano dentro de una caja de madera de pino canadá. Baivenes y balancines y zarandeos acosándome, olas y espuma, alguna gaviota y algas sobre mi, el sol dando de lleno sobre la caja.
Y como si para escribir, debiese salir de ésta e ir a la superficie para después volver a la caja. Pero entonces la caja se habría ido hundiendo poco a poco hasta llegar al fondo del océano, hasta llegar a fundirse con medusas brillantes, acordeones marinos, pequeños xilófonos de coral y la linda voz de un oboe que la protegería.

¡Sería terrible!, ¡si intentase recuperarla sería terrible! entraría en el límite de mi aquejada capacidad pulmonar si intentase sacarla de allí...pero...¿por qué sacarla de un lugar tan resplandeciente y acogedor? ¿acaso si yo llegase aunque sea por descuido a un fondo del mar similar me gustaría que me arrancasen de el Lugar donde morí, donde se acabaron las vivencias y peripatéticas aventuras de un ser tan peculiar como yo o como cualquier otro?

Entro, como véis, en una continua contradicción: entre morir congelado en las gélidas y vibrantes aguas del océano, o intentar recuperar mi querida caja para poder sobrevivir a otra noche de invierno, aún costándole la felicidad a ésta, a mi caja, a mi ataúd.

un viaje inolvidable e inesperado

2008-12-09T18:35:00.005-06:00

No soy esa clase de personas que andan sueltos poniendo banda sonora a su vida, de hecho los odio, pero esta no es la entrada del odio.
Conozco a una chica que me llevó hace un rato de viaje. Jamás lo había pasado tan bien, y en este caso, la banda sonora estuvo bien.

Llegamos a París, ella quería ir y fuimos. Nos acostamos en un cesped para que la brisa nos besase durante un par de horas. Nos cansamos de eso y nos fuimos a una pequeña plaza de les 400 coups. Había una fuente, un nogal y un quiosco; niños correteando y dos niñas sentadas en un banco balanceando sus pies mientras besuqueaban un helado de chocolat, ellas son geniales, mejores que todos los que allí estábamos (años después serían pareja).
No había mimos, así que decidimos robar un litro de leche y echar a correr mientras reíamos. El aire intentaba abrazar su pelo, pero no podía, no sé, me gustó esa imagen. Y su sonrisa.
Calle abajo, por donde corríamos, estaba llena de álamos a izquierda y derecha
Había un banco. Realmente bonito, de hierro (con una decoración chulísima) y con el asiento de madera. Había cosas grabadas en ese banco y quise grabar algo yo también, pero me avergoncé y no lo hice.
Allí nos sentamos, los dos.

sssssssshhhhhhhhh

Y de repente llegó el Otoño, todo amarillo verde calmado y marrón, y miles de tonos de naranjas.
Millones de hojas cubrieron el suelo e incluso a nosotros mismos....ella sentía las hojas. Pensé mil cosas más, pero sólo le cogí la mano, sólo la mano, no quería que ninguno nos sintiésemos solos.
Hice que se fuesen las casas de delante y atrás, la carretera también la hice desaparecer, a la gente, a los pocos coches que pasaban, a los perros y gatos que, escondidos, nos miraban también los hice desaparecer; y sólo quedábamos ella y yo sobre el banco bajo el nogal de la plaza, que ya quedaba lejos.
A lo lejos, por donde quiera que mirase se veía el infinito sobre ese paraje de hojas en el suelo de millones de colores. El cielo era blanco, blanco real.
Pero creo que ella no se dió cuenta. No porque no quisiera, no pudo escucharlo, pero en fin, es igual, con que estuviese junto a mí allí a mí me valía

El viaje, por supuesto, continuó, pero mucho más difuso.

Ella quería ver a gente con gorros y a mimos haciéndonos reir.
Yo sólo quería verla sonreir

¡¡¡¡¡¡¡¡ser feliz!!!!!!!!

arte viva

2008-12-07T07:25:00.004-06:00

¿Qué es el arte sino la graciosa habilidad concedida al hombre para hacer más amena su amarga existencia sobre su angustioso hábitat?
¿Y quién sino los vanguardistas para representar lo cremoso del arte y sus divagaciones?
Y decidme ahora, ¿quién puede encarnar la vanguardia sino la juventud?

Claro quedó que el afán que dió vida y muerte a la vanguardia fue el intento por aunar vida y arte. Pues bien, me es lícito desear seguir intentando hasta que fracase (e incluso después si así lo ansío) este propósito vanguardista, ya que parezco tener apriencia juvenil y, quizás, también parezca estar interesado por el arte.

Ahora, ¿cómo hacer encallar elbuque del arte en el helipuerto de la vida? ardua tarea, pues resulta más que manifiesto que la vida lo posee todo menos el arte, puesto que ésta última yace en el Hombre; y además, también es aparente que la vida ya llegó hace años al arte.
Por mi parte, aunque egoísta, introduciré el arte en la vida con pequeñas y agradables cápsulas de humor (al menos para mí).
No es para mí otra cosa esto sino burlar la vida y hacerla más bella, con humor, quizás amor u otras pantochadas; así que, no os pido más, compañeros de vida, que hagáis de cada momento vuestro que compartáis conmigo un manifiesto de locura irracional que encarne nuestra alegría.

Gracias a todos por regalarme arte en dosis de humor,

y a los que no, rabia y dolor.

LAS BOLAS DE TRAPERÍA

2008-12-04T16:59:00.003-06:00

...qué insustancial me sentí como humano en el momento exacto en el que ví sobre mi cabeza (y sobre todo bajo el instinto) balancearse unas inmensas y coloridas esferas que, supongo, pretendían transmitir algo parecido a la alegría y bienestar a....¡¿a quién?! ¡Que se presente ante mí inmediatamente el hermafrodita que se excita ante este espectáculo de dantescas naderías!

La solución adelantó a mi razón y... en fin... johnny got his gun. La recortada (preciosa arma antinavideña) la obtuve del bolsillo derecho, los cartuchos del izquierdo.
Una tras otra fueron, y esta vez no poco a poco, cediendo pedazos al suelo. Uno verde (creo), otro azul (quizás) y un tercer pedazo rojo (espero)....y así reventé mi primera hilera de bolas navideñas.
Una tras otra fueron besando los pies de los paseantes que, asustados, aplaudían mi gesta regalándome un ligera sonrisa tímida, pero sincera y agradecida.
Maravilloso espectáculo de fuego y artificios expongo, de pums y sobre todo de pams, demasiados pams...el espléndido sonido de una esfera navideña al explotar.

Tras acabar con todas, sigo con mi cabeza bien alta, pero cuando llegué a la plaza me avergoncé, aunque tan solo un poco, por mis actos esquizofrénicos... hasta que un intérprete de acordeón legitimó mi obra con la melodía de "El Padrino", y eso fue lo más fantástico, lo más mejor (como bien diría un imbécil cualquiera).
Decidí sentarme con él a fumar un algo liado y así fué. Se nos subió pronto a los dos, al músico búlgaro y a mí, el chico de pelo largo. Todo iba bien hasta que pasó un grupo clásico de antisistema y uno de ellos dijo algo así como "mañana compraré la kaximba, aunque no sé, ya casi no me queda dinero para la semana porque el lunes me compré el portátil"

. . .

Rápidamente, como cabía esperar, empecé a buscar cartuchos por todas partes como un loco. No quedaban, además, ya estaban lejos los benditos antisitema y soy algo miope.
Me despedí lo más cortésmente que pude de aquel ángel de la verdad y eché a correr tras ellos.
Y el hecho de golpearles con la recortada hasta que se me cansó el brazo me hizo dejar de sentir tan insustancial....

camino con la autoridad de un rey

un dia de mayo en el supermercado

2008-11-19T14:40:00.005-06:00

Me acabo de acordar de aquel día en el supermercado.
Te morías de risa con la mano en la boca mientras que con la otra agarrabas tu monedero de flores azules.
Antes de eso te estuve mirando un rato, de reojo. Tú también lo hacías.

La sonrisilla tímida que me brindaste fue el detonante.
Después me subí a la caja registradora y te declaré todo mi amor narrado como si fuese un poeta del medievo el que te hablaba (más bien gritaba con incontables gallos), con la izquierda en el pecho y la otra invitándote a subir conmigo. Reías, como antes decía.
Mientras tanto, la cajera me pedía que dejase de hacer el imbécil y el seguridad me agarraba de los pantalones intentando bajarme bajo la consigna de "niñato, no me hagas llamar a la policía". La gente se iba del supermercado con la sensación de que su amor naciese de nuevo.

Mereció la pena.
Este es uno de mis patéticos momentos de los que más orgulloso me siento.

Lástima que ahora tenga que contarte esto y no recordártelo.

así,
curaré mi asma a base de tabaco.

Mi jorobado más odiado

2008-11-18T06:38:00.000-06:00

Toc toc. Llaman a la puerta. Me incorporo, me acerco. TOC TOC, de nuevo y más intenso. Creo que pregunté algo así como quién es o similar, y al ver que no había respuesta, decidí abrir
rápidamente.
Era él. Aquel jodido jorobado de tres brazos y dos piernas que me alimenta. Ni andrajoso ni nada por el estilo, iba hecho un puto asco. Una peste de más de mil demonios y un aspecto horrible, creo que también portaba un espejo inmenso.
Le empujaba cretinamente a la puerta con el hombro, quería pasar y pasó, siempre sucede así.
Dejó caer el fardo que transportaba desde dios sabe donde, quedándose en sus ropajes una marca sudorosa con la forma de aquel odiable fardo.
Por momentos quiso desvanecerse, pero no se lo permití, lo insté a que se quedase. Al dejar aquel paquete en el suelo, salpicó a las paredes con un extraño líquido de indescribible color que había en su interior, como algún suculento festín de carne putrefacta, maloliente.
Volviendo a la realidad me dijo algo así como: ¡aquí tienes tu droga!, seguido de un carcajada humillante. ¡Joder! ¡Cómo odio eso!, tuve el placer de ver su patética dentadura oxidada y desvencijada seguida de sus encías casi negras. Tosió, siempre lo hace, es como un intento de atentado frustrado por no llevar suficiente gasolina para llegar al lugar. Siempre sucede.
De nuevo intentó reir, pero esta vez no se lo permití. Cerré el puño y le golpeé en su horrendo rostro con todas mis fuerzas. Le hube de haber desfigurado la cara, pero sólo conseguí que frenase esa chirriante risa y que volviese su cara a mi mirada desencajada.

La rabia, instintiva, estalla; sentí un impulso sobrehumano por gritar y no parar de gopearle nunca, pero nunca digas nunca, y así fue, en ningún momento dije nunca.
Mal momento para recordar frases así...
Con mucho esfuerzo sostuve tres lágrimas y ese impulso instintivo; lo último que quiero es que me vea flaquear.

De repente, reorganiza su cuerpo y con una vengativa mirada me declara la guerra fíjamente a los ojos.

¿El resultadode este encuentro fatal?
Ahora escribo sentado a mi escritorio con la cabeza baja sobre, de nuevo, una hoja de papel.
Él, creo, erguido detrás mía, ladeado a la derecha con una sonrisa satisfecha.

Cae otro pedazo de incienso quemado.

vomitando nadas

2008-11-14T05:22:00.001-06:00

Hoja de papel. ¿Quién lo diría a estas alturas de mi barbilla que mira al mundo hueco que me rodea? Pues sí, hoja de papel y un boli azul de propaganda (odio a los bolis azules) para desvirgar y quizás violar a este siniestro espacio.

Ahora, pronto, aparecería una frase ingeniosa, quizás una alusión a una cita de una persona famosa (puede que un escritor ya muerto y enterrado). Posible sería también la puesta en escena de lo banal del mundo, de lo incunable del ser humano, de los odios y amores que nos gritan al oido, como un desprecio a todo y volver a ingresar en el olor prematuro, como una hoja en blanco, como una patética hoja en blanco.
Pero no, ahora no aparecerán.

Trane, por su parte y susurrándome al oido, por fin me habla de sus cosas favoritas, pero muy tímidamente. Me ayuda a escribir con sus interminables soliloquios agradables.
¿Cigarro liado en mano, humo en toda la habitación? No. Sol en los cristales, colillas demasiado lejanas al escritorio como para recogerlas y bolsas violetas bajo los miradores.

Tras mi silla, un flotante universo de maletas casi vacías y mal cerradas llenas hasta arriba de poca ropa, algún libro o libreta, algún instrumento de escritura y droga para el camino.

Es lo que tiene viajar en invierno.