tu bus llega a las 8:40 a mi cama.
abres la puerta de la casa silenciosa de este invierno, atraviesas el pasillo, pasas por delante de la cocina (que tiene la puerta semientornada y deja una veta de luz) y del baño, y llegas a la puerta violeta de mi habitación. La abres con tu sonrisa, agarrando el pomo al mismo tiempo que acercas tu cabeza a la puerta... y asoma tu sonrisa radiante en mi habitación a oscuras iluminándola tenuemente (para no molestar).
Al fondo de la habitación...un cuerpo se despierta. Se retuerce y te esboza su primera sonrisa del día, se despereza y te emite una sonrisa que le impide abrir los ojos.
-He traído el desayuno.- se escuchaba en mi mejilla mientras me besaban con ternura unos labios rosados.
Eres mi popper temporal. El popper es una droga que se comenzó a usar como vasodilatador para aliviar la angina de pecho, su duración era breve e intensa. Más tarde se empezó a usar como dilatador anal para las relaciones sexuales, extendiéndose más su "comercialización".
Tu eres así, pero a lo temporal (aunque siempre perenne). Entras en mi vida sin llamar a la puerta pero sin dejar de saber que estás ahí,esperando, con las manos entrelazadas en el bajovientre y sonriendo, siempre sonriendo. Entras sin promesas por cumplir y sin cosas por hacer, teniendo como límite el horizonte, quedándose obsoleta la estratosfera. Entras en mi espacio temporal para dilatar mi tiempo, mientras que siempre he creído que eso acotaría mi desarrollo. Entras y haces dilatar las dimensiones espacio-temporales, rompiendo temporalmente las barreras cuánticas y haciendo que el tiempo pase más lento. Me gustaría decir que nuestro amor es cuántico, pero no lo voy a decir (aunque te lo pueda demostrar por la cuántica),sólo voy a decir que los minutos, contigo, tienen que pasar un par de veces. Dilatas el tiempo y me dilatas el pecho (aún no he comprobado lo anal).
eres carne de poesía, lo que pasa es que nunca me atrevo a conceptualizarte.
lunes, noviembre 29, 2010
sábado, noviembre 06, 2010
desafinad!
el cielo, algunas mañanas en el norte, te impone unos tonos grisáceos que joden, incluso llega a mojarte con una llovizna continua que sólo sirve para molestar y hacerte cagarte en la civilización meteorológica. además, es probable que te cueste respirar por cualquier congestión, con lo que el agobio puede resultar aturullante, o al menos a mí me lo parece. y revives las típicas escenas, ya sabes, aquello de mirar desde el interior de un coche lleno de gente a través de unos cristales empapados una mañana fresquita, con el estómago calentito por café. y ves los típicos divagares de las gentes con sus quehaceres pucelanos y sus "qué más me da a mí" o sus "eres el leitmotiv de mi vida"... a fin de cuentas, con la mirada perdida en las calles irregulares, no esperas que nada te sorprenda, y de repente, te sorprende: haciendo las veces de luz hecha sonido, una voz adolescente y femenina se alza sobre las conversaciones de política. esa voz va, en un primer momento, sobrellevando la canción que suena en el salpicadero, pero crece, de forma inasible, crece mucho más de lo que el autor de la canción pensó nunca. su voz es adolescente, pero ella no lo es, pues su adolescencia (junto con la de sus compañeres) fue diferente a la del resto; no es lo mismo nacer en la pantorrilla de la vida que en el entrecejo.
su voz sigue creciendo, conoce la canción y es súmamente agradable, se sabe desgarrar y abrazarse cuando lo tiene que hacer, sabe cantar, aunque parece que lo hace sin querer, y eso es lo bonito, sentada al final del coche. y cierra los ojitos entonando y sintiendo lo que reza en inglés; hasta que se resta, y se queda agazapada, en el fondo del coche, más cómoda que antes.
es una estamapa maravillosa, me obnubilo, me letargo y de repente me despierto.
y me aborda la tragedia:
"¿canta porque le gusta la canción y disfruta (simplemente disfruta), o canta para que sepamos que se sabe la canción y que sabe cantar?"
cada vez desconfío más del mundo, me aborda más la tragedia, me torno más hijoputa e hipócrita. y eso me vuelve un ser un poco más misántropo y menos amante del ser humano.
¿os puedo partir las rodillas de un patadón en la rótula?
os jodéis, flanderes del mundo
su voz sigue creciendo, conoce la canción y es súmamente agradable, se sabe desgarrar y abrazarse cuando lo tiene que hacer, sabe cantar, aunque parece que lo hace sin querer, y eso es lo bonito, sentada al final del coche. y cierra los ojitos entonando y sintiendo lo que reza en inglés; hasta que se resta, y se queda agazapada, en el fondo del coche, más cómoda que antes.
es una estamapa maravillosa, me obnubilo, me letargo y de repente me despierto.
y me aborda la tragedia:
"¿canta porque le gusta la canción y disfruta (simplemente disfruta), o canta para que sepamos que se sabe la canción y que sabe cantar?"
cada vez desconfío más del mundo, me aborda más la tragedia, me torno más hijoputa e hipócrita. y eso me vuelve un ser un poco más misántropo y menos amante del ser humano.
¿os puedo partir las rodillas de un patadón en la rótula?
os jodéis, flanderes del mundo
lunes, octubre 18, 2010
subacuático
sabes que te abrazo con toda mi fuerza, pero si nos hundimos no te preocupes, seré pez.
(odio escribir las mejores líneas del mundo y perderlas)
(odio escribir las mejores líneas del mundo y perderlas)
lunes, septiembre 06, 2010
my shit, no-typical
(me niego a los hipervínculos, así que como siempre...)
http://www.youtube.com/watch?v=fZeA0PbjcdI
no quiero que toquemos la luna con la punta de los dedos, quiero agarrarla fuerte y hacerla explotar dentro de mi puño, y que no estalle en mil pedazos, que se haga infinita con infinitas gotas de sangre tiñéndola para que siempre tengamos una luna roja.
no quiero tener el mundo en la palma de mis manos, pues si la luna ha reventado sólo necesito tener el mundo bajo la planta de uno de mis piés para chafarlo contra el suelo cósmico encharcado de sangre lunática.
no te voy a desear con todas mis fuerzas, sino que te desearé con todas y cada una de mis erecciones de luna roja clavándose en su cuerpo para que demuestres que no quieres morir y que vas a sobrevivir.
y si sobrevives no te quiero para siempre a mi lado, te quiero a ratos sobre mí gritando enloquecida para ver los reflejos de tu voz desgarrándose sobre los cachos de luna roja en tu pecho.
después, cuando descanses, no quiero una fina capa de piel entre tú y yo, quiero entre nosotros un vasto océano que nos desquicie para agarrarlo con las manos y dejarlo caer sobre las ciudades y que se habiten los fondos transoceánicos, y así demostrarte que no existe la distancia
no quiero que tras alterar el orden geográfico del planeta chafado me susurres al oido palabras de amor para consolarme, desgañítate durante horas hasta que desfigures mi serenidad a base de broncas extremadamente materiales y jodidamente físicas.
y cuando, sordo, te busque, no quiero encontrarte en un paraje idílico por casualidad, quiero ir a drede a un páramo de ira en secano y que cuando me veas salgas corriendo despavorida peleando por sacarme un metro más de ventaja.
y si te cansas de correr, tampoco iré a buscarte a lo más alto de la más alta torre y matar al dragón de no sé qué cuento de hadas, pero sí que te buscaré en el peor tuburio calentando a un tipejo para que te pague un pico y le vacilaré y me pelearé con él hasta que cuando me empuje al suelo casi muerto te agaches acluquillada a mi lado y llorando me digas que deje de gritarle a ese cerdo, que pare ya.
y como me lleves en bolandas a tu palacete de princesa te mato; así que cuando me arrastres hasta tu habitación en el edificio con más homicidios por habitación de la ciudad, no quiero que hagamos el amor en terciopelo, quiero que, entre cartones, follemos como perros para combatir un frío invierno neoyorkino; y que de la basura, resultemos relucientes vencedores.
pero tienes que saber que si cualquier tipo trajeado se acerca a ofrecernos cobijo por mero altruismo solidario, no se lo agradeceré con una amable sonrisa, sino que me levantaré enfurecido, lo acuchillaré allí mismo agarrándole del hombro y con la navaja clavándose en su abdómen repetidas veces, me cagaré en su sombrero y después de quemarle la ropa huiremos cogidos de la mano hacia no sé qué portal detartalado.
y lo peor no es que me vaya a afligir con este arte inductivo, sino que acabaré con mucha más dignidad de la que nunca hayas imaginado y nunca me habrás tenido tantas ganas...
¡a llorar a la iglesia!
http://www.youtube.com/watch?v=fZeA0PbjcdI
no quiero que toquemos la luna con la punta de los dedos, quiero agarrarla fuerte y hacerla explotar dentro de mi puño, y que no estalle en mil pedazos, que se haga infinita con infinitas gotas de sangre tiñéndola para que siempre tengamos una luna roja.
no quiero tener el mundo en la palma de mis manos, pues si la luna ha reventado sólo necesito tener el mundo bajo la planta de uno de mis piés para chafarlo contra el suelo cósmico encharcado de sangre lunática.
no te voy a desear con todas mis fuerzas, sino que te desearé con todas y cada una de mis erecciones de luna roja clavándose en su cuerpo para que demuestres que no quieres morir y que vas a sobrevivir.
y si sobrevives no te quiero para siempre a mi lado, te quiero a ratos sobre mí gritando enloquecida para ver los reflejos de tu voz desgarrándose sobre los cachos de luna roja en tu pecho.
después, cuando descanses, no quiero una fina capa de piel entre tú y yo, quiero entre nosotros un vasto océano que nos desquicie para agarrarlo con las manos y dejarlo caer sobre las ciudades y que se habiten los fondos transoceánicos, y así demostrarte que no existe la distancia
no quiero que tras alterar el orden geográfico del planeta chafado me susurres al oido palabras de amor para consolarme, desgañítate durante horas hasta que desfigures mi serenidad a base de broncas extremadamente materiales y jodidamente físicas.
y cuando, sordo, te busque, no quiero encontrarte en un paraje idílico por casualidad, quiero ir a drede a un páramo de ira en secano y que cuando me veas salgas corriendo despavorida peleando por sacarme un metro más de ventaja.
y si te cansas de correr, tampoco iré a buscarte a lo más alto de la más alta torre y matar al dragón de no sé qué cuento de hadas, pero sí que te buscaré en el peor tuburio calentando a un tipejo para que te pague un pico y le vacilaré y me pelearé con él hasta que cuando me empuje al suelo casi muerto te agaches acluquillada a mi lado y llorando me digas que deje de gritarle a ese cerdo, que pare ya.
y como me lleves en bolandas a tu palacete de princesa te mato; así que cuando me arrastres hasta tu habitación en el edificio con más homicidios por habitación de la ciudad, no quiero que hagamos el amor en terciopelo, quiero que, entre cartones, follemos como perros para combatir un frío invierno neoyorkino; y que de la basura, resultemos relucientes vencedores.
pero tienes que saber que si cualquier tipo trajeado se acerca a ofrecernos cobijo por mero altruismo solidario, no se lo agradeceré con una amable sonrisa, sino que me levantaré enfurecido, lo acuchillaré allí mismo agarrándole del hombro y con la navaja clavándose en su abdómen repetidas veces, me cagaré en su sombrero y después de quemarle la ropa huiremos cogidos de la mano hacia no sé qué portal detartalado.
y lo peor no es que me vaya a afligir con este arte inductivo, sino que acabaré con mucha más dignidad de la que nunca hayas imaginado y nunca me habrás tenido tantas ganas...
¡a llorar a la iglesia!
domingo, agosto 08, 2010
y las migajas
creo que me acabo de dar cuenta, pero en realidad todavía no:
además de imaginar, de disfrutar, de padecer, de vivir, de follar, de trabajar, de amar, de gritar, de sangrar y de ser comunista tengo que sacarme, por el momento, una carrera, y no lo estoy haciendo...
el día que me dé cuenta...
además de imaginar, de disfrutar, de padecer, de vivir, de follar, de trabajar, de amar, de gritar, de sangrar y de ser comunista tengo que sacarme, por el momento, una carrera, y no lo estoy haciendo...
el día que me dé cuenta...
miércoles, agosto 04, 2010
agosto nostálgico y ruidoso
respira
despiértate de la mañana atrapada y hazte viento que sople y empuje.
despiértate del sueño y del deseo y hazte carne y cae en el vacío inmenso de esta cama y llénalo con tu cuerpo cayendo a plomo. Rompamos la cama y tirémosla por la ventana, o al revés, o no importa qué.
Salta del desdén y de las estrellas fugaces y abanica mi estampa perdida. Acrecienta y acerca el aliento a mi cuello y susurra en mi oreja el destino que nos queda.
Habla del tiempo, Eva, háblame en sueños de lo incomprensible.
Fugaz, entrelaza tu etéreo cuerpo y elévate hacia abajo y dilata mis pupilas con la caricia tierna de un amor que no se va, que no se olvida, que no está.
Fugaz, flashback y resoplido que embarga el alma y cautiva al desvarío.
No te hagas luz ni vengas a mi hábitat de sueños mal pagados a decirme entre luces de colores que me quieres; no caigamos en locus amoenus: antes muertos descarnados el uno del otro, desangrados en el grande granate charco y las miradas absortas.
Eva, hazlo ya, cruza el umbral, deshaz la cama, pierde la magia, vuélvete imperfecta, pierde los estribos, grita desquiciada, dime sin decirlo que me amas, colúmpiate en mis brazos, gime colorida, trabaja perdiendo tu vida, odia ganando terreno y perdona ganándolo todo, construye y mata, lee, aprende y llora amargamente y sufre; Eva, hazte mujer y abandona tu estatus. Simplemente, piérdelo todo ...
pero ahora no, ahora te necesito arriba, bien alta, iluminando el horizonte para caminar siguiendo la luz del faro de la inagotable y sorpresiva imaginación.
PD: la fuerza de la magia y la belleza es tan grande que que destroza las fábricas y las casas y los pueblos enteros en un torbellino de coloridas explosiones, arrastrando consigo todos los males del mundo en un huracán.
despiértate de la mañana atrapada y hazte viento que sople y empuje.
despiértate del sueño y del deseo y hazte carne y cae en el vacío inmenso de esta cama y llénalo con tu cuerpo cayendo a plomo. Rompamos la cama y tirémosla por la ventana, o al revés, o no importa qué.
Salta del desdén y de las estrellas fugaces y abanica mi estampa perdida. Acrecienta y acerca el aliento a mi cuello y susurra en mi oreja el destino que nos queda.
Habla del tiempo, Eva, háblame en sueños de lo incomprensible.
Fugaz, entrelaza tu etéreo cuerpo y elévate hacia abajo y dilata mis pupilas con la caricia tierna de un amor que no se va, que no se olvida, que no está.
Fugaz, flashback y resoplido que embarga el alma y cautiva al desvarío.
No te hagas luz ni vengas a mi hábitat de sueños mal pagados a decirme entre luces de colores que me quieres; no caigamos en locus amoenus: antes muertos descarnados el uno del otro, desangrados en el grande granate charco y las miradas absortas.
Eva, hazlo ya, cruza el umbral, deshaz la cama, pierde la magia, vuélvete imperfecta, pierde los estribos, grita desquiciada, dime sin decirlo que me amas, colúmpiate en mis brazos, gime colorida, trabaja perdiendo tu vida, odia ganando terreno y perdona ganándolo todo, construye y mata, lee, aprende y llora amargamente y sufre; Eva, hazte mujer y abandona tu estatus. Simplemente, piérdelo todo ...
pero ahora no, ahora te necesito arriba, bien alta, iluminando el horizonte para caminar siguiendo la luz del faro de la inagotable y sorpresiva imaginación.
PD: la fuerza de la magia y la belleza es tan grande que que destroza las fábricas y las casas y los pueblos enteros en un torbellino de coloridas explosiones, arrastrando consigo todos los males del mundo en un huracán.
jueves, julio 15, 2010
no hay boli ni papel
"¡Las musas se van! ¡Oh, póstumo! (...) Las musas se van porque vinieron las máquinas y apagaron el eco de las liras"
decía Rubén Darío, y acertaba el muy hijo de puta; lo asimilo de nuevo en mis propias carnes.
Demasiado ruido de máquinas, demasiado ambiente hostil para las musas...
decía Rubén Darío, y acertaba el muy hijo de puta; lo asimilo de nuevo en mis propias carnes.
Demasiado ruido de máquinas, demasiado ambiente hostil para las musas...
lunes, junio 28, 2010
domingo, junio 20, 2010
alta traición
no hay humanidad que atienda este desbarajuste. No son hormonas si el río no las lleva. No es el tiempo ni es la distancia, es otra cosa.
es cuando estás, cuando eres, cuando apareces y te contoneas, cuando bailas en mi cuello. cuando te inquietas, cuando lloras, cuando te excitas en otros cuerpos.
No hay humanidad, te lo garantizo, que pueda sujetar las fuerzas de este titán empujando a los continentes. El ímpetu de la destrucción, el conato del amor, la insuficiencia de esta corta existencia que une ambos sentimientos en uno sólo y volviéndolo inconcebible. Arrastro las cadenas que me lanzan y mi cuerpo gris e inmenso encarnizado brilla en pos de tu dulce figura bailando en el tambor de mi corazón, tan lejano ahora.
¿lloro? ¿quieres que llore en las puertas de tu vida? ¿quieres que corra el riesgo de que vuelva a no poder abrazarte? sí, siempre abrazo con miedo, pero es el miedo quien atemoriza.
Hermanos, os acuso de alta traición.
alta traición, hermanos.
No puedo luchar contra vosotros.
Sois lo poco que me queda, y vagáis mi vacuidad dejándome tan solamente sólo.
Sois mis anclajes a este mundo que tanto asco me da.
Os lleváis el alma de mi alma y mi complemento en prematura turgencia.
el miedo atemoriza, y la cobardía a estas alturas es innombrable, pero se siente.
¿Tan imposible quedas ahora que tanto brillas, eva?
tan quédamente solo...
es cuando estás, cuando eres, cuando apareces y te contoneas, cuando bailas en mi cuello. cuando te inquietas, cuando lloras, cuando te excitas en otros cuerpos.
No hay humanidad, te lo garantizo, que pueda sujetar las fuerzas de este titán empujando a los continentes. El ímpetu de la destrucción, el conato del amor, la insuficiencia de esta corta existencia que une ambos sentimientos en uno sólo y volviéndolo inconcebible. Arrastro las cadenas que me lanzan y mi cuerpo gris e inmenso encarnizado brilla en pos de tu dulce figura bailando en el tambor de mi corazón, tan lejano ahora.
¿lloro? ¿quieres que llore en las puertas de tu vida? ¿quieres que corra el riesgo de que vuelva a no poder abrazarte? sí, siempre abrazo con miedo, pero es el miedo quien atemoriza.
Hermanos, os acuso de alta traición.
alta traición, hermanos.
No puedo luchar contra vosotros.
Sois lo poco que me queda, y vagáis mi vacuidad dejándome tan solamente sólo.
Sois mis anclajes a este mundo que tanto asco me da.
Os lleváis el alma de mi alma y mi complemento en prematura turgencia.
el miedo atemoriza, y la cobardía a estas alturas es innombrable, pero se siente.
¿Tan imposible quedas ahora que tanto brillas, eva?
tan quédamente solo...
domingo, junio 13, 2010
gracias, perra
ahí te quería ver yo
ayudas, consejos, imposiciones, conversaciones opresoras (porque al final tenemos que poner palabras a lo que sentimos), himnos de gloria, trascendentalismo, espiritualidad, más allá de un más acá, anclajes oxidados en sangre, vuelos impresionantes sobre horizontes impensables, revoloteos icarianos, metáforas porque no hay palabras, trasiegos, concretitud, inmensidad, diálogo, lo que me retiene al suelo del sur,
lo que me hace volar,
que me hace volar,
me hace volar,
hace volar,
volar,
volar,
volar...
VOLAR
VOLAR
VUALÁ!
¿y sabes qué es lo mejor? que sólo me puedes entender si no hablo.
y también que no te puedo pedir que calles nada, porque en realidad ninguno de nosotros sabría cómo contarlo ni a quién.
llaman a la puerta con unos anclajes entre los brazos y bye bye men se diluyen en el sumidero que me eleva.
amazing shining,
bonito gesto a fin de cuentas ;)
ayudas, consejos, imposiciones, conversaciones opresoras (porque al final tenemos que poner palabras a lo que sentimos), himnos de gloria, trascendentalismo, espiritualidad, más allá de un más acá, anclajes oxidados en sangre, vuelos impresionantes sobre horizontes impensables, revoloteos icarianos, metáforas porque no hay palabras, trasiegos, concretitud, inmensidad, diálogo, lo que me retiene al suelo del sur,
lo que me hace volar,
que me hace volar,
me hace volar,
hace volar,
volar,
volar,
volar...
VOLAR
VOLAR
VUALÁ!
¿y sabes qué es lo mejor? que sólo me puedes entender si no hablo.
y también que no te puedo pedir que calles nada, porque en realidad ninguno de nosotros sabría cómo contarlo ni a quién.
llaman a la puerta con unos anclajes entre los brazos y bye bye men se diluyen en el sumidero que me eleva.
amazing shining,
bonito gesto a fin de cuentas ;)
dispuestos a volar
puedes entenderlo? puedes entender que no quiero brillar?
eres, siquiera, capaz de comprender lo que pretendo en blanco y negro?
escucha y calla al ritmo que el corazón falla al latido del espero y llego
llora ante el monstruo que se alza inmenso y negro al ritmo de no sé qué tambores
admira como el agua encubitada se transforma en nitroglicerina: del que nada fue, todo se esperará.
saben? no es delito planteárselo, que va! es realmente placentero ver cómo se puede alimentar al horror, vivir haciendo daño, ser sólo si siéndolo.
Doleré a cualquiera que se cruce en mi camino o interponga en mi objetivo, es eso lo que quieres oir?
no me digas que hablo blanco ni que brillo por luz propia ni que con tan sólo un movimiento nos podemos encontrar con la piedra de toque de nuestra salvación. No queda salvación, gaia, para los que no la merecen. Somos condena condenada, el testimonio del que cuyo hastío le asesinó en el mismo seno de su propia imaginación. Somos el grito de salvación de la locura y el desquicie. Somos una nota malsonante prolongada ad infinitum y un puro y pulcro ruido blanco que estremece, sin más. Estremece. Te hace retorcerte sobre ti mismo en vacilaciones ontológicas, escudriñando tu propia existencia ante el dibujante del horror y el pánico, ante la nube de heroína onírica que se estanca en los pulmones solidificándose en clavos de óxido negro, como un sueño:
como el sueño de la especie humana.
Somos el resplandor de un loco esquizofrénico encadenado.
jueves, junio 03, 2010
ave maría purísima
Te lo voy a contar.
El cólico de fé se me amontona en las sienes y me galvaniza las vértebras. Galvanizadas y oxidadas vértebras que sólo se mueven para dolerse y sangrarse.
Es el mismo Dios el que se me agarra a la cabeza y pretende quebrarme el alma y reventarme el cráneo a base de presión; y sólido de odio le escupo indemne. Le grito "olvídate de mí y muere" y lo veo evaporarse en piedra viva.
Son los efluvios de un alma blanca, que se me agarran y me quieren dormir para que no dé a la luz más oscuridad limpia de amor, vacía, vacua como el cerebro de mi especie. Es el mismo Creador que se arrodilló ante mí para engendrarme el que ahora me quiere dormir a base de dolor blanco, repito, que no es más que amor. Y es blanco para que duela más, para que sea más visible la sangre de mi alma en el suelo y en las paredes que se extienden hasta el pensamiento.
Es negro el cielo si hoy río, para moverme a mi antojo; pero si brilla con esplendor y me sonríe a la cara, temo desesperado balanceándome autista en un rincón de mi cuerpo. Arrojo el miedo e introduzco el principio del amor y me enamoro de mi secuestrada ausencia de mí mismo para viajar al galope en pos de mi balancearme inerte bajo el techo que me limpia los ojos de sabiduría y me reina de caos.Caos.
y ya que el caos es el lugar común de nuestra existencia desorientada...
El cólico de fé se me amontona en las sienes y me galvaniza las vértebras. Galvanizadas y oxidadas vértebras que sólo se mueven para dolerse y sangrarse.
Es el mismo Dios el que se me agarra a la cabeza y pretende quebrarme el alma y reventarme el cráneo a base de presión; y sólido de odio le escupo indemne. Le grito "olvídate de mí y muere" y lo veo evaporarse en piedra viva.
Son los efluvios de un alma blanca, que se me agarran y me quieren dormir para que no dé a la luz más oscuridad limpia de amor, vacía, vacua como el cerebro de mi especie. Es el mismo Creador que se arrodilló ante mí para engendrarme el que ahora me quiere dormir a base de dolor blanco, repito, que no es más que amor. Y es blanco para que duela más, para que sea más visible la sangre de mi alma en el suelo y en las paredes que se extienden hasta el pensamiento.
Es negro el cielo si hoy río, para moverme a mi antojo; pero si brilla con esplendor y me sonríe a la cara, temo desesperado balanceándome autista en un rincón de mi cuerpo. Arrojo el miedo e introduzco el principio del amor y me enamoro de mi secuestrada ausencia de mí mismo para viajar al galope en pos de mi balancearme inerte bajo el techo que me limpia los ojos de sabiduría y me reina de caos.Caos.
y ya que el caos es el lugar común de nuestra existencia desorientada...
lunes, mayo 24, 2010
siglo de las luces hecho carne
si ella no lo reconoce me es indiferente. puedo perseguirla recitándole poesía, nunca me ha dado miedo la muerte.
los cuerpos sutiles de otros cuerpos se me suben al pecho y me presionan con tal ímpetu que borran la decencia. ¿cuántos cuerpos necesito para dejar de sentir? ¿cuándo se desgasta mi amor? eva es una especie en extinción, y cada vez más lejana, perdida en la tierra; y yo, su hermano de sangre vacilante, amante del sueño idílico del paraiso, abrazante de mañanas, acomodador de, otra vez, sueños...
¡malditos acomodadores! nunca fuí consciente de su importancia: guían a los cuerpos a un lugar concreto mediante la luz. saben manejar lo físico tangible mediante lo etéreo volátil de una luz, de la Luz
y es tan intensa que me pesa el pecho y me duele, se me hunden los párpados y las cuencas vacías se llenan de luz desgastadora. puedo empezar a brillar a través de los poros de la piel. y lo hago; de cada poro un halo, de cada halo un llanto. y elevarme, ser elevado y elevarse hacia el suelo, hacia casa. de las palmas de mis manos sale la energía que compone el universo, mientras que el universo entero se concentra en lo alto de mi corona. puedo dibujar colores en el aire, hacer celdas de magnificencia onírica y revivir a un muerto. puedo hacerlo. puedo concentrar todos los males en un punto concreto y golpearles hasta que se hinchen y exploten, pero ... ¿y si no explotan? ¿y si me vuelvo loco enredado en las sábanas de mi propia mortaja? pues que me den por culo, el caso es hacer que pasen cosas.
Para ser hay que estar, todo depende de lo que entendamos cada uno por estar.
¿eva, estás?
y una luz inquisidora de flexo te penetra el cráneo hasta atravesarlo manchando la pared con tu antigua sombra.
los cuerpos sutiles de otros cuerpos se me suben al pecho y me presionan con tal ímpetu que borran la decencia. ¿cuántos cuerpos necesito para dejar de sentir? ¿cuándo se desgasta mi amor? eva es una especie en extinción, y cada vez más lejana, perdida en la tierra; y yo, su hermano de sangre vacilante, amante del sueño idílico del paraiso, abrazante de mañanas, acomodador de, otra vez, sueños...
¡malditos acomodadores! nunca fuí consciente de su importancia: guían a los cuerpos a un lugar concreto mediante la luz. saben manejar lo físico tangible mediante lo etéreo volátil de una luz, de la Luz
y es tan intensa que me pesa el pecho y me duele, se me hunden los párpados y las cuencas vacías se llenan de luz desgastadora. puedo empezar a brillar a través de los poros de la piel. y lo hago; de cada poro un halo, de cada halo un llanto. y elevarme, ser elevado y elevarse hacia el suelo, hacia casa. de las palmas de mis manos sale la energía que compone el universo, mientras que el universo entero se concentra en lo alto de mi corona. puedo dibujar colores en el aire, hacer celdas de magnificencia onírica y revivir a un muerto. puedo hacerlo. puedo concentrar todos los males en un punto concreto y golpearles hasta que se hinchen y exploten, pero ... ¿y si no explotan? ¿y si me vuelvo loco enredado en las sábanas de mi propia mortaja? pues que me den por culo, el caso es hacer que pasen cosas.
Para ser hay que estar, todo depende de lo que entendamos cada uno por estar.
¿eva, estás?
y una luz inquisidora de flexo te penetra el cráneo hasta atravesarlo manchando la pared con tu antigua sombra.
jueves, mayo 06, 2010
Táctica y Estrategia
Recuerdo que era un enano cuando empecé a desarrollar mi táctica estrella. No tendría más de cinco años cuando empezaba a brillar mi talentosa cualidad.
Era verano y yo pasaba siempre unas semanas en casa de mi abuela, y mi abuela, como todas las abuelas (y sobre todo siendo yo su primer nieto) se empeñó en ayudar a mi madre en mi educación.
Yo, a mis cortas entendederas, entendí que la educación que me querían dar mis abuelos se reducía a comer con la espalda recta, usar correctamente los cubiertos, no molestar demasiado, jugar incansablemente y, sobre todo, dormir la siesta. Joder, eran abuelos, debían inculcar eso de la siesta!
Mi abuela era la responsable principal de transmitirme este conocimiento; siempre me convencía diciéndome que no íbamos a dormir, que íbamos a descansar un rato (nunca entendí eso hasta que pasé los dieciséis). mis cálculos y elucubraciones varias me llevan a pensar que después de haberme sentido estafado varias tardes, empecé a desarrollar la habilidad de la que hablaba.
Todo comenzaba haciéndole notar a mi abuela mi calor, pudiendo así alejarme un poco en la cama. Poco a poco iba deslizando mi grácil cuerpo de niño de cinco años hasta el frío suelo de una habitación oscura en la que dormían mis abuelos normalmente (ahora ocupada por mi somnolienta abuela y por su nieto hiperactivo). Notaba cada arruga de la sábana que podía hacerle a mi cancervera educativa emerger del duermevela como una ballena del mar. A veces pasaba, sí, me decía el "¿a dónde va usted?" mientras me agarraba del brazo frustrando mi huída; pero la mayoría de las veces no era así, en la mayoría de mis calurosas siestas solía salir triunfante hasta el salón, donde mi abuelo, siempre tan cómplice de todas mis jodiendas, me sentaba con él a ver la vuelta ciclista por la dos.
Eran unos momentos de gloria inexpugnables. Juraría ahora sobre mi persona que jamás me sentía tan feliz como cuando burlaba las barreras de seguridad educativas que me imponían vilmente (gracias abuela por enseñarme lo que era la bendita siesta).
Y ésta era mi táctica: deslizarme paulatinamente de la cama hasta desaparecer (metáfora que bien me podría describir actualmente); lo que desconocía era la estrategia. ¿cuál sería la estrategia de esta maravillosa táctica?, siempre me lo he preguntado, y por fin lo sé: pasar la mayor parte del tiempo despierto, los ojos abiertos y el corazón latiendo más rápido de lo normal. la cara expectante escondido tras un sofá mientras que simulaban que yo no estaba, y saltar sobre ellos como un león enfurecido, gruñendo y gritando a cuatro patas, despeinado y enseñándo los dientes, en pijama. Saltar y gritar, hacer ruido, mucho ruido, incluso sentir dolor, la única forma de sentirme vivo.
Y me doy cuenta ahora de la estrategia, cuando he tenido que desarrollar La Táctica en mi casa con mi hermana pequeña, que siempre se despierta a media noche llamando a su mamá. y hoy ha tenido la suerte de tener a su hermano mayor en la habitación de al lado para prometerle que no había nada detrás de la puerta, convencerle de que se durmiese y asegurarle que dormiría con ella toda la noche. Y tan sólo diez minutos después, cuando su respiración se había relajadao, me estaba viendo a mí mismo, con mis no sé cuantos años, deslizándome poco a poco por sus sábanas hasta sentir el frío suelo de la habitación de una niña de cuatro años, repleta de peluches y cenefas de patitos bailarines y sonrientes.
y mis dos cancerveras de la cama se llaman igual.
(por cierto, un suave desliz de sábanas para todas las mariluz)
(tampoco quisiera que éste fuese mi homenaje al poeta...)
Era verano y yo pasaba siempre unas semanas en casa de mi abuela, y mi abuela, como todas las abuelas (y sobre todo siendo yo su primer nieto) se empeñó en ayudar a mi madre en mi educación.
Yo, a mis cortas entendederas, entendí que la educación que me querían dar mis abuelos se reducía a comer con la espalda recta, usar correctamente los cubiertos, no molestar demasiado, jugar incansablemente y, sobre todo, dormir la siesta. Joder, eran abuelos, debían inculcar eso de la siesta!
Mi abuela era la responsable principal de transmitirme este conocimiento; siempre me convencía diciéndome que no íbamos a dormir, que íbamos a descansar un rato (nunca entendí eso hasta que pasé los dieciséis). mis cálculos y elucubraciones varias me llevan a pensar que después de haberme sentido estafado varias tardes, empecé a desarrollar la habilidad de la que hablaba.
Todo comenzaba haciéndole notar a mi abuela mi calor, pudiendo así alejarme un poco en la cama. Poco a poco iba deslizando mi grácil cuerpo de niño de cinco años hasta el frío suelo de una habitación oscura en la que dormían mis abuelos normalmente (ahora ocupada por mi somnolienta abuela y por su nieto hiperactivo). Notaba cada arruga de la sábana que podía hacerle a mi cancervera educativa emerger del duermevela como una ballena del mar. A veces pasaba, sí, me decía el "¿a dónde va usted?" mientras me agarraba del brazo frustrando mi huída; pero la mayoría de las veces no era así, en la mayoría de mis calurosas siestas solía salir triunfante hasta el salón, donde mi abuelo, siempre tan cómplice de todas mis jodiendas, me sentaba con él a ver la vuelta ciclista por la dos.
Eran unos momentos de gloria inexpugnables. Juraría ahora sobre mi persona que jamás me sentía tan feliz como cuando burlaba las barreras de seguridad educativas que me imponían vilmente (gracias abuela por enseñarme lo que era la bendita siesta).
Y ésta era mi táctica: deslizarme paulatinamente de la cama hasta desaparecer (metáfora que bien me podría describir actualmente); lo que desconocía era la estrategia. ¿cuál sería la estrategia de esta maravillosa táctica?, siempre me lo he preguntado, y por fin lo sé: pasar la mayor parte del tiempo despierto, los ojos abiertos y el corazón latiendo más rápido de lo normal. la cara expectante escondido tras un sofá mientras que simulaban que yo no estaba, y saltar sobre ellos como un león enfurecido, gruñendo y gritando a cuatro patas, despeinado y enseñándo los dientes, en pijama. Saltar y gritar, hacer ruido, mucho ruido, incluso sentir dolor, la única forma de sentirme vivo.
Y me doy cuenta ahora de la estrategia, cuando he tenido que desarrollar La Táctica en mi casa con mi hermana pequeña, que siempre se despierta a media noche llamando a su mamá. y hoy ha tenido la suerte de tener a su hermano mayor en la habitación de al lado para prometerle que no había nada detrás de la puerta, convencerle de que se durmiese y asegurarle que dormiría con ella toda la noche. Y tan sólo diez minutos después, cuando su respiración se había relajadao, me estaba viendo a mí mismo, con mis no sé cuantos años, deslizándome poco a poco por sus sábanas hasta sentir el frío suelo de la habitación de una niña de cuatro años, repleta de peluches y cenefas de patitos bailarines y sonrientes.
y mis dos cancerveras de la cama se llaman igual.
(por cierto, un suave desliz de sábanas para todas las mariluz)
(tampoco quisiera que éste fuese mi homenaje al poeta...)
miércoles, abril 21, 2010
son sólo explicaciones
es que estás tan lejos que la ginebra con cocacola me sabe a caramelo. es que el tedio de no verte ni de lejos me parte el aura abriéndomela a base de desastrosos pasos que no saben nada de mí.
y sabes qué es lo peor? mi vida crece conforme a tu lejanía, y decrece a veces conforme a las veces que me meces somnoliento en esta mecedora que me estremece, me oscurece y me aturde incauto; pero aún así te siento y desvarío, te siento y el pesado y húmedo frío de esta murcia sin tranvía se desnuda en ese calor insoportable que tanto adoro.
Duerme, mejor duerme; duerme porque si no lo haces verás lo peor de cada gota de mi sudor espontáneo al presentirte. Te despertaré cuando definitivamente se vaya el huracán si me perdonas por haberte susurrado y acariciado en el mismo ojo del mismo.
Heroísmo, fantochería, golpes en el pecho y eva vomitando agarrándose al suelo.
y sabes qué es lo peor? mi vida crece conforme a tu lejanía, y decrece a veces conforme a las veces que me meces somnoliento en esta mecedora que me estremece, me oscurece y me aturde incauto; pero aún así te siento y desvarío, te siento y el pesado y húmedo frío de esta murcia sin tranvía se desnuda en ese calor insoportable que tanto adoro.
Duerme, mejor duerme; duerme porque si no lo haces verás lo peor de cada gota de mi sudor espontáneo al presentirte. Te despertaré cuando definitivamente se vaya el huracán si me perdonas por haberte susurrado y acariciado en el mismo ojo del mismo.
Heroísmo, fantochería, golpes en el pecho y eva vomitando agarrándose al suelo.
la conservera
está chunga la cosa.
verás, las voces del pasado se ahogan oníricas en el arte del futuro, los que ayer padecían el soplo de los vientos y movimientos (como consecuencia) de las banderas son hoy el dinero de los hijos e hijas de las putas.
La conservera de la austeridad hace botes dorados con etiquetas apurpurinadas. El cristal es de bohemia, y los conserveros lloran los enormes esfuerzos de encías sangrantes.
Hazte saber que el mundo electro-pop que te sustenta está sustentado por las mismas voces del pasado, por la sangre de los desheredados organizando la respuesta.
"Quizá el camino hay que regar con sangre de la juventud", pues somos la única vanguardia, somos el escudo del ejército que duerme, el cascarón de esta tortuga vetusta y desanimada, sin ganas.
Duerme, Eva, te despertaré cuando el tornado pase.
verás, las voces del pasado se ahogan oníricas en el arte del futuro, los que ayer padecían el soplo de los vientos y movimientos (como consecuencia) de las banderas son hoy el dinero de los hijos e hijas de las putas.
La conservera de la austeridad hace botes dorados con etiquetas apurpurinadas. El cristal es de bohemia, y los conserveros lloran los enormes esfuerzos de encías sangrantes.
Hazte saber que el mundo electro-pop que te sustenta está sustentado por las mismas voces del pasado, por la sangre de los desheredados organizando la respuesta.
"Quizá el camino hay que regar con sangre de la juventud", pues somos la única vanguardia, somos el escudo del ejército que duerme, el cascarón de esta tortuga vetusta y desanimada, sin ganas.
Duerme, Eva, te despertaré cuando el tornado pase.
miércoles, marzo 24, 2010
Batalla de gallos borrachos
Me hierve tanto la sangre de plenitud de tu ausencia que me quemo. Me quemo por bestia, por idiota, ¿y ahora que?. desde un vacío taciturno me importan una mierda las faltas de ortografía ,sólo me importa tu marcha, y me ahogo, y me evitas. Ahora sólo me tengo a mi, vacío en silencio. Tengo en silencio la fuerza de mil soles y te diré lo que ya dije. No se si merecer la pena la mereza lo cierto es que la tengo.
Y ahora yo, tan oscuro y brillante que el invierno se hace tan denso que las camisetas de manga corta se quedan largas para el frío que me haces merecer, y que evito. Y que añoro el tiempo y el silencio y el desasosiego de no saber si dejar de sentir y vivr; y elevarme sobre el cielo nocturno para descender rapaz y violar tu inocente inocencia, bruta, más que puta, más que un dolor de angina de pecho que me rompe el alma. Hemos llenado mi karma, hemos dejado en mi aura taaaaantas deudas que ni en cuarenta de las vidas que me esperan podré rebanarlo; o quizás sea en esta misma y no tenga que volver a nacer para lidiar contigo, y el sino me elija como tu protector, o yo me elija como el sino protector y destructor, arrrasador de violencia absoluta, absoluta.
Puta, perdóname.
Nos olvidamos entre el vino, nos olvidamos entre la pena. Nos olvidamos a nosotros muriendo cada día, entre la luna en pena.
Y mis zapatos están llenos de mierda, pesados, ignominiosos. Otra ronda de mierda, camarero.
TIEEEEEEEM POOOOOOOOOOOO
Y ahora yo, tan oscuro y brillante que el invierno se hace tan denso que las camisetas de manga corta se quedan largas para el frío que me haces merecer, y que evito. Y que añoro el tiempo y el silencio y el desasosiego de no saber si dejar de sentir y vivr; y elevarme sobre el cielo nocturno para descender rapaz y violar tu inocente inocencia, bruta, más que puta, más que un dolor de angina de pecho que me rompe el alma. Hemos llenado mi karma, hemos dejado en mi aura taaaaantas deudas que ni en cuarenta de las vidas que me esperan podré rebanarlo; o quizás sea en esta misma y no tenga que volver a nacer para lidiar contigo, y el sino me elija como tu protector, o yo me elija como el sino protector y destructor, arrrasador de violencia absoluta, absoluta.
Puta, perdóname.
Nos olvidamos entre el vino, nos olvidamos entre la pena. Nos olvidamos a nosotros muriendo cada día, entre la luna en pena.
Y mis zapatos están llenos de mierda, pesados, ignominiosos. Otra ronda de mierda, camarero.
TIEEEEEEEM POOOOOOOOOOOO
domingo, febrero 14, 2010
Sólo uno de nosotros se salva del violador
(escuchad esto mientras leeis el textillo, os juro que me parece brutal)
http://www.youtube.com/watch?v=bQLvBUAe2DI&feature=PlayList&p=3DE6D0BAD8AE47F3&playnext=1&playnext_from=PL&index=9
"Solamente uno de nosotros se salva del violador", me repito en mi cabeza y todo me resulta tan extraño. Hace un momento estaba en mi sofá y ya no lo entiendo. Es insultante lo inusitado del destino y el sigilo con el que se acerca por detrás y nos agarra con su bolsa de plástico en neblina.
Es, al menos, extraño. Todo ahora parece más fácil, todo se resume a tomar decisiones. Hace un momento me preocupabas tú y tus tonterías, y ahora, el irreductible hilo del tiempo me ha borrado de un zarpazo para disuadirme de que me inquieten otras cosas. Yo también podría haber hecho esto hace un momento. Yo también podría haber hecho que toda esta gente que nos meamos y lloramos encima ahora esté en las vísperas de la muerte más dolorosa, punzante y persistente. Nadie hubiese imaginado seentir este dolor y ser desposeído de todo lo demás, de toda retahila de innecesidades abotargantes.
Esa muchacha negra llora con sus cabellos sudados adheridos a su frente mientras un pañuelo humedecido por su propia saliva le presiona la boca para hacerla callar; aquel ejecutivo de traje que suspira desquiciado tras otro pañuelo amordazante jamás se hubiese imaginado autista, miedica, con los pantalones meados y con toda esta gente alrededor. Esa muchacha gordita y rubita de quince años que hasta hace dos días pasaba las tardes pintando castillos en su habitación, iba a tener hoy una experiencia sexual trémula y desgastadora de conciencia, y además, iba a ser asesinada por estrangulamiento en su única relación con un hombre escuchando gritos de "muere gorda muere" encima de ella. Ni tan siquiera aquella prostituta anciana y retrasada mental, que tantas cosas había tenido que sufrir, era capaz de entender a qué niveles puede llegar la tortura humana alcanzando estratos de la realidad en los que un perro te viola obseso por sus instintos mientras un grupo de gente enmascarada ríe ante tus lágrimas que se deslizan de tu cara al asfalto directamente; y por supuesto, no es capaz de intuir la fuerza que albergaba su ser antes de ser maniatada y maltratada.
Somos seres de energía brillante y poderosa. Somos la crema del café que desborda en las cafeterías coquetas y elegantes. Somos el último alivio de Dios a través del cual se relajó para siempre. Provenimos del mismo seno de la Tierra y somos la máxima cúspide del universo. Somos capaces de todo lo que nos propongamos todos y cada uno de nosotros. Somos sublimes almas destinadas a elevarse hasta evaporarse en la eternidad.
y yo me salvo del violador hoy.
http://www.youtube.com/watch?v=bQLvBUAe2DI&feature=PlayList&p=3DE6D0BAD8AE47F3&playnext=1&playnext_from=PL&index=9
"Solamente uno de nosotros se salva del violador", me repito en mi cabeza y todo me resulta tan extraño. Hace un momento estaba en mi sofá y ya no lo entiendo. Es insultante lo inusitado del destino y el sigilo con el que se acerca por detrás y nos agarra con su bolsa de plástico en neblina.
Es, al menos, extraño. Todo ahora parece más fácil, todo se resume a tomar decisiones. Hace un momento me preocupabas tú y tus tonterías, y ahora, el irreductible hilo del tiempo me ha borrado de un zarpazo para disuadirme de que me inquieten otras cosas. Yo también podría haber hecho esto hace un momento. Yo también podría haber hecho que toda esta gente que nos meamos y lloramos encima ahora esté en las vísperas de la muerte más dolorosa, punzante y persistente. Nadie hubiese imaginado seentir este dolor y ser desposeído de todo lo demás, de toda retahila de innecesidades abotargantes.
Esa muchacha negra llora con sus cabellos sudados adheridos a su frente mientras un pañuelo humedecido por su propia saliva le presiona la boca para hacerla callar; aquel ejecutivo de traje que suspira desquiciado tras otro pañuelo amordazante jamás se hubiese imaginado autista, miedica, con los pantalones meados y con toda esta gente alrededor. Esa muchacha gordita y rubita de quince años que hasta hace dos días pasaba las tardes pintando castillos en su habitación, iba a tener hoy una experiencia sexual trémula y desgastadora de conciencia, y además, iba a ser asesinada por estrangulamiento en su única relación con un hombre escuchando gritos de "muere gorda muere" encima de ella. Ni tan siquiera aquella prostituta anciana y retrasada mental, que tantas cosas había tenido que sufrir, era capaz de entender a qué niveles puede llegar la tortura humana alcanzando estratos de la realidad en los que un perro te viola obseso por sus instintos mientras un grupo de gente enmascarada ríe ante tus lágrimas que se deslizan de tu cara al asfalto directamente; y por supuesto, no es capaz de intuir la fuerza que albergaba su ser antes de ser maniatada y maltratada.
Somos seres de energía brillante y poderosa. Somos la crema del café que desborda en las cafeterías coquetas y elegantes. Somos el último alivio de Dios a través del cual se relajó para siempre. Provenimos del mismo seno de la Tierra y somos la máxima cúspide del universo. Somos capaces de todo lo que nos propongamos todos y cada uno de nosotros. Somos sublimes almas destinadas a elevarse hasta evaporarse en la eternidad.
y yo me salvo del violador hoy.
domingo, enero 24, 2010
seguid avanzando
ya me siento capaz de follar escuchando al que se muerde los carrillos.
ya soy intolerante con los que no saben llorar.
ana ya es totalmente caótica, y eva baila con ella, lejana.
y el amor es un tipo intentando ducharse con una alcachofa llena de cal y con los botes de champú casi vacíos
ya soy intolerante con los que no saben llorar.
ana ya es totalmente caótica, y eva baila con ella, lejana.
y el amor es un tipo intentando ducharse con una alcachofa llena de cal y con los botes de champú casi vacíos
viernes, enero 22, 2010
Nobodyness
starting everything is better. wasting my time on nonsenses is like beeing free of nothing. Against nobody, behind nobody, in front of nobody; but, of course, being nobody. To be a mister nobody in a nobody-land, in the land where everybody could be nobody in every moment, is dangerous... why? ok, you can´t be somebody, you mustn´t be somebody, because somebody could result an enemy, and a enemy is someone who you don´t wanna be like him.
So, little girl, be nobody, and do things like nobody does: eat chips like nobody eats, kill beautifull persons like nobody kills, feel the sorrow (not the pain, the sorrow) like nobody in this city feels, feel, like the sorrow, the pleasure like nobody feels, give pleasure like nobody gives ... and a lot of sentences that you don´t mind, little girl.
Be a nobody for me tonight
So, little girl, be nobody, and do things like nobody does: eat chips like nobody eats, kill beautifull persons like nobody kills, feel the sorrow (not the pain, the sorrow) like nobody in this city feels, feel, like the sorrow, the pleasure like nobody feels, give pleasure like nobody gives ... and a lot of sentences that you don´t mind, little girl.
Be a nobody for me tonight
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